Я всегда считал самым лучшим и самым ценным то, чего ты не достоин. То, что ты заслужил, слишком пропитано тобою и тебе уже ни к чему.
Если счастье слишком большое, если тебя вылечили от очень тяжелой болезни, если все чересчур хорошо, у разумного человека может быть только одно предчувствие: что-то должно случиться и все полетит к чертям собачьим.
Сегодня ночью я пишу, чтобы проститься и высказать совершенно иную мысль: человек есть не что иное, как те частицы самого себя, которые он принес в жертву другим. Все, что он выстрадал ради себя, - пустое дерьмо, падающее на песок, где ничего не растет. В то время как то, что он выстрадал ради другого, есть семя, из которого прорастет древо памяти. И это древо поддерживает человека пред лицом грозящих ему песка и дерьма, забвения и смерти.
Ничего определенного невозможно извлечь их бесконечных лишений и унижений детства. Они могут привести к чему угодно, но не оправдывают и не извиняют ничего.
Прошлое окончательно и неотменимо, но власти над будущим не имеет.
Чувство равновеликости расстояний от меня до всего на свете было последним, чем я еще дорожил.
То, что дорого как воспоминание: В тоскливый день, когда льют дожди, неожиданно найдешь старое письмо от того, кто когда-то был тебе дорог.
Следует знать, что бессмертия нет. Бессмертия нет и поэтому смерть для нас не зло, она просто нас не касается: пока существуем мы – смерти нет, а когда смерть придет, нас уже не будет.
Любовь, ненависть – все это мифы. Монтескье говорил о счастье, что оно определенная «способность». Способность к определенному стилю жизни.