Когда это будет, не знаю:
В краю белоногих берез
Победу девятого мая
Отпразднуют люди без слез.
Поднимут старинные марши
Армейские трубы страны,
И выедет к армии маршал,
Не видевший этой войны.
И мне не додуматься даже,
Какой там ударит салют,
Какие там сказки расскажут
И песни какие споют.
Но мы-то доподлинно знаем,
Нам знать довелось на роду, —
Что было девятое мая
Весной в сорок пятом году.
так пахнет май
Лина Сальникова
Так пахнет май, когда его не ждали
вдоль позвонков январских - теплым ветром.
Так пахнет женщина - объемлющим и светлым, текущим через годы или дали.
Деталью стать: коснувшись, повернуть деталь другую в общем механизме,
из сердца в сердце возвращаясь жизнью
и оживляя общую весну.
Равнодушна так-то к Леониду Филатову, но эти строки... да!
...Можно Лермонтова знать
Плохо,
Можно Фета пролистать
Вкратце,
Можно вовсе не читать
Блока,
Но... Всему же есть предел,
Братцы!
…
Почему я знаю, как я тебя увижу, несмотря на то, что зрению я не верю. Я ведь чертов кинестетик, мне надо ближе, у меня же голос крови, повадки зверя. Мне совпасть до самой сути - в одно касанье, чую алчущих и плачущих, духом нищих. Только мы себя уже сотворили сами и сейчас неумолимо друг друга ищем. Время ставить мир на карту и брать билеты, выйти утром в геометрию трех вокзалов.
Полагаю, все случится в начале лета.
И совсем не так, как я тебе написала.
© Copyright: Кот Басё
Немногое о свободе
Rewsky
Свобода сломать себе палец -
у каждого в согнутой шее.
Дорога сомкнётся в пяльцах
с заветной иглой Кощея.
В разливе подлунных марев
не всякий отыщет брода,
что утру в паркет – ремарка,
летящая бутербродом.
Свобода скакать по кругу
желаньям подков – суглинок…
Машутка пришла с подругой -
медведи бомбят малинник
Где ветры отмерят степи –
стрела убивает птицу.
Мы – лёгкая пыль столетий,
где зеркало – дольше длится
в зеркальном своём «некстати»,
пришедшим - в досужей смене
вчерашних успешных стартов
на тонкую вязь дилеммы,
где колкая кромка тризны –
на каждом альбоме старом…
Где ты и свобода –
в призме,
сжимающей вас кристаллом…
Свобода остаться целым,
где в лавках – слоны и чашки…
Не то, чтобы было целью…
Не то, чтоб леталось чаще…
...Кричать поутру «свобода» -
Восторг попугайских клеток…
Я просто люблю с восходом
до «Завтра» купить билеты.
жизнь надкусана как конфета
и похожа на книжную лавку
мне б читать афанасия фета
и цитировать франца кафку
но какого-то черта горбатого
хрена лысого, беса, рожна
мне мерещится всюду ахматова
будто я ей полтинник должна...
© Copyright: Демонесса Луна, 2015
"другое дело, когда судьба вот
так вот сталкивает хороших людей"
(С.)
как они в меня проникают: микротоками, миниатомами, частицами,
бесконечно разные, беспрестанно равные, непохожие
как они глядят на меня загорелыми, красивыми, смуглыми лицами,
как они в меня прорастают: вплетаются мне под кожу,
как я их развлекаю: рифмами, баснями, небылицами,
как сама становлюсь на себя похожей,
умудряясь ни разу не повториться.
как им становится рядом со мной легко, хорошо и просто,
как будто бы океан, вокруг ни души, а я – обитаемый остров,
полный музыки, сказок, ответов на все вопросы,
как будто вокруг шоссе, кольцевые, двойные сплошные,
а я – единственный перекресток,
на котором хочется остановиться.
как они во мне потом существуют: как сидят в межреберье, стучат в виски,
как ложишься спать, а они начинают сниться
как в какой-то секундный миг становятся дороги и близки,
как спасают от бед, пустяковых ссор, детских глупостей и тоски,
и как надо бы по домам,
но не хочется расходиться.
как перестаю задаваться вопросами: что же дальше? чем все кончится? что же будет?
начинаю осознавать что моя – щедрейшая из всех в мире известных судеб,
что она – шаман, а я в руках ее золотистый, звенящий бубен,
что она меня вызывает, а позже дарит прекрасным людям,
нет, давай не будем здесь ставить точек, давай не будем,
чтобы длиться.
Кому-то в беде посылают ангелов,
Мне посылают людей.
То ли на всех не хватает ангелов,
То ли хватает людей.
То ли посланных мне ангелов
Принимаю впотьмах за людей,
То ли в людях вижу ангелов
И не вижу людей.
Вера Павлова
А бывает ли так, что неправы и те, и эти,
и одно лишь желанье живо - уйти от спора?
Несомненно одно спасенье: купанье в Лете,
но ведь это не скоро, это еще не скоро.
Правы стороны в частностях, только неправы в целом.
не хватает воды им и не хватает суши.
И болтаешься, как мишень, под двойным прицелом,
в перекрестье двух никуда не летящих мушек.
В этой серости трудно читается: мрак ли? Свет ли?
Лишь закат добавляет красного, догорая...
И вгрызаются в воздух скрипом дверные петли.
И понятно по звуку: это не двери рая.
Александр Габриэль