Поэзия, которая цепляет за душу

KOZI Написал(а): 06 апреля 2016 г. в 11:09

В моём зазеркалье - сезон необузданных гроз,
Сезон неотправленных писем, звонков без ответа.
Садовник остриг миллион нераскрывшихся роз;
Синоптик-колдун прогнозирует душное лето.

В моём старом замке гуляют свободно ветра,
Смеются, ругаются - от чердака до подвала.
А ключник сказал, что в каминной есть где-то дыра
И лестница к небу. Но я там ещё не бывала.

© Татьяна Проскурина

Маэстро Написал(а): 07 апреля 2016 г. в 06:50

Весну вдыхая полной грудью,
Держу свой путь по мостовой,
Желая окунуться в блуде
Со встречной первой. Иль второй.

Вон с той бы замутил не глядя, -
Вихляет попой как модель,
Какой, однако, ракурс сзади!
Обворожительна мамзель!

Такую б взял себе в супруги
Лишь за походку от бедра.
Пусть из меня бы гнула дуги
Шикарные об буфера.

Я не жалел бы лавандоса
На цацки ейные, шмотьё.
А сам ходил бы голый-босый,
Спуская бабки на неё.

От неподдельных чувств глубоких
Пусть было б мне невмоготу,
Но я прощал бы ей пороки
За неземную красоту.

И верил б слепо сердцеедке.
Но за изменою застав,
Схватил бы в гневе табуретку...
Возможно, был бы я неправ.

Для размышлений, впрочем, время
Имелось бы. И интерьер
В локализованной системе
Напоминающей вольер.

Из мыслей странного сумбура
Вдруг проявился б лейтмотив.
Прозрел бы я: Все бабы - дуры,
Ну а любовь - всего лишь миф...

-//-

Всё несомненно это будет.
Ну а пока по мостовой
Иду, готов увязнуть в блуде
Со встречной первой. Иль второй...

KOZI Написал(а): 07 апреля 2016 г. в 09:20

вера

когда не пишется, не говорится, не рычится
приходит утро - нежелательный сокамерник.
выходишь к улицам иссякшим дымным пламенем
и смотришь: у прохожих не те лица,
не та весна дрожит в дорожных листьях,
не так целуются влюблённые у сквера.

тут врач сказал бы: "Вы убили свою веру.
определённо, Вы больны её убийством".

и ты ответил бы: "что делать? помоги мне".
но ты не ходишь к доктору и другу,
не знаешь в морду свою жадную зверюгу,
живущую под сердцем, в карантине.
когда не спится, не желается, не врётся,
тошнит от музыки, спектаклей телефонных,
ты создаёшь опасно-новые законы
и начинаешь думать: "есть ведь солнце,
другие земли и миры за гранью тлена,
есть люди моей крови и породы".
и станет больно, больно от чего-то,
красиво, омерзительно и откровенно,
когда представишь, что ещё в тебе осталось
чутьё тепла и голос перемены.
и вера скажет, восставая из бессмертных:
"вообще-то, я не сдохла.

я менялась".

.
©, Дарья Соль, 2016

Маэстро Написал(а): 10 апреля 2016 г. в 08:00

Снова чаша ожиданья полна.
Погромыхивают громы вдали.
Пьесу вечную с названьем «Весна»
Снова ставят на подмостках земли.

Декоратор, засучив рукава,
За привычные берётся дела.
Вот уже вверху плывут острова
В ясном море синевы и тепла.

Птичья спевка вразнобой начата –
Подбирают к гимну метр и стопу.
В почке учит роль прообраз листа –
Как птенец, долбит, долбит скорлупу.

Не торопится маэстро блеснуть:
Он-то чувствует, мудрец-режиссёр,
Что ни зрителям, ни труппе – ничуть
Не наскучил ежегодный повтор.

Отряхнись, моя земля, от зимы.
Принимайся за блистательный труд.
Выходи, моя душа, из тюрьмы,
Выбирайся, моё тело, из пут.

И пока ещё не грянул финал,
И пока не вспыхнул зноя костёр –
Разреши покинуть зрительный зал,
Дай мне роль в твоей весне, режиссёр!

KOZI Написал(а): 13 апреля 2016 г. в 09:19

Заземление.

оставайся на корточках… в позе пристенного будды…
оттеняется бледность виска хриплым космосом Курта,
я забуду… но буду /не спрашивать/ скрашивать буду -
как зовут тебя этим пронзительным, цинковым утром?...

отзывается скрип половиц девятнадцатым… пусто
в девятнадцатом номере, том дробь один, в ноль девятом…
если двигаться вверх по накатанной, с веерным хрустом
безучастно и густо однажды снесет
неизбежным откатом
в глубину…
истекают подробности белых вкраплений,
высота отвлекает надменностью черного ила…
от настольных светил разбегаются долгие тени
в ненасытности ненависти к первородству светила,
если свет…
если цвет, то от серого в серый по новой,
захлебнувшись спокойным огнем над равниной татами…
и к чему этот город нагой?.. /так покорно готовый?../,
полосующий небо покрытыми льдом проводами?..
беззакония наших природ оторвались по полной,
отголоском гуляя в прокуренных тамбурах скорых,
стук колес, нарастая, сливается в гулкие волны
и стихает за узкою дверцей в конце коридора…
не хочу не хотеть тебя в пыльном пустынном мотеле,
где со звоном в ушах настигает смущенье свободы,
так нелепо любить тебя только за то, что расстрелян
был в гранатовом сне по весне от такого-то года
близорукими клерками в белых перчатках от гуччи
/за костюм трубочиста/ на острове солнечной крыши…
обернись… улыбнись… не сутулься… снимают. /«так лучше?…»/
и теперь тебя любят другие за то, что не вышел…

шоу маст го...
разогрев в октябре, третий акт в «Англетэре»…
любишь Пушкина?.. /смело!../ не больше, чем выглядеть глупо.
кто-то любит/любил/, кроме Бога, дантесов /сальери/?..
не за… а за… средь шумного ба… хоть какой-то поступок…

(с) Филатова

Маэстро Написал(а): 13 апреля 2016 г. в 10:52

Март, не уходи... Злиться перестань...
Люди ведь не ангелы, но все же
Промочи абсентом пересохшую гортань
И давай проблемы подытожим...

С этим климатическим маразмом недосуг
В марте наслаждаться теплотою...
Мы весны не чувствуем, коль снег лежит вокруг...
Март, не уходи... Подобно Ною

Ты забрал лишь избранных в ситцевый туман...
Остальных отдал апрелю в рабство...
Незаметен был твой шалопутный балаган
В зимнем, постморозном хулиганстве...

Лично для меня, как наркотическая блажь,
Март один весны сезон венчает...
Остальные месяцы - прилизанный коллаж
К летней, знойной, выжженной печали...

Как-то не срослось и засосала колея
След твоих сапог зевком голодным...
Март, не уходи... Нарушь законы бытия
И возглавь переворот погодный...

В пыточную комнату проводи апрель
И в затылок маю ткни "макаров"...
Мысли бестолковые жёстко, словно дрель,
Душу продырявили мне даром...

Март эгоистично, как положено богам,
Все таки ушёл, меня не слыша...
"За крамолу кланяться будешь батогам!!", -
Заявил мне суд апрельский высший...

Буду... Но раскаяться явно не спешу...
Крепок мартофил душой всецело...
И в календаре злорадно маркером впишу
Я тридцать второе марта смело....)))