Поэзия, которая цепляет за душу

Осень. Написал(а): 05 ноября 2015 г. в 21:51

Иосиф Бродский

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка — в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым — проще...
Слепой идет
через площадь.

Осень. Написал(а): 05 ноября 2015 г. в 21:57

Арсений Тарковский

Отнятая у меня, ночами
Плакавшая обо мне, в нестрогом
Черном платье, с детскими плечами,
Лучший дар, не возвращенный богом,

Заклинаю прошлым, настоящим,
Крепче спи, не всхлипывай спросонок,
Не следи за мной зрачком косящим,
Ангел, олененок, соколенок.

Из камней Шумера, из пустыни
Аравийской, из какого круга
Памяти — в сиянии гордыни
Горло мне захлестываешь туго?

Я не знаю, где твоя держава,
И не знаю, как сложить заклятье,
Чтобы снова потерять мне право
На твое дыханье, руки, платье.

KOZI Написал(а): 06 ноября 2015 г. в 05:50

...в иных домах, над запахами лестниц, над честностью, а также над
жульем мы доживем до аналогий лестных, до сексуальных истин доживем...
***
Над утлой мглой столь кратких поколений,
Пришедших в мир, как посетивших мир,
Нет ничего достойней сожалений,
Чем свет несвоевременных мерил.
По городам, поделенным на жадность,
Он катится, как розовый транзит,
И очень приблизительная жалость
В его глазах намеренно скользит.
Но снежная Россия поднимает
Свой утлый дым над крышами имен,
Как будто он еще не понимает,
Но все же вскоре осознает он
Ее полуовальные портреты,
Ее глаза, а также голоса,
К эстетике минувшего столетья
Анапесты мои соотнеся.
В иных домах, над запахами лестниц,
Над честностью,
А также над жульем,
Мы доживем до аналогий лестных,
До сексуальных истин доживем.
В иных домах договорим о славе,
И в жалости потеющую длань,
Как в этих скудных комнатах, оставим
Агностицизма северную дань.
...прости, о, господи, мою витиеватость,
Неведенье всеобщей правоты
Среди кругов, овалами чреватых,
И столь рациональной простоты.
Прости меня — поэта, человека -
О краткий бог убожества всего,
Как грешника или как сына века,
Всего верней — как пасынка его.

ИОСИФ БРОДСКИЙ

Маэстро Написал(а): 10 ноября 2015 г. в 01:51

ЗИМА
Холод, сугробы, вьюга и стужа,
Тонны снежинок за окнами кружат,
Минус по Цельсию и гололед,
Цыпки, ангина никак не пройдет,
Лыжи и санки, коньки, сноуборды,
Красные, заиндевевшие морды,
Шубы и шапки, похолоданье,
Не время года, а наказанье!

KOZI Написал(а): 10 ноября 2015 г. в 07:22

..Приходят и уходят мысли, черти.
Приходят и уходят гости, годы...
Потом не вспомнить платья, слов, погоды.
Так проходили годы шито-крыто..

И. А. Бродский, «Два часа в резервуаре»

KOZI Написал(а): 11 ноября 2015 г. в 11:22

Мне нужен голубой.
Лазурь, чтоб глубина проникновения равнялась высоте небес.
Мне нужен голубой. До упоения дерзкий своей чистотой.

Мне нужен жёлтый, - песчаный, сыпучий, нагретый летом и истоптанный ногами слепых кобзарей. Где песня не дороже куска хлеба, но её будут помнить и петь.

Птицы уносят зелёное, сочное, травяноё. В клювах и в узелках с собою на юг.
А мне так необходимо малахитовое и изумрудное…
Покуда стихотворения не пообещают клятвенно, пообещают жертвенно, честно и искренно, не стихать… Не стихать в моей голове. В парке моём, в кронах деревьев и в путанице облаков.

Жгучий оранжевый нужен мне, чтобы пляска вкуса. Внутри и снаружи. Чтоб с палитры стекал, мня побег за невинную авантюру.
Оранжевый, пряный до головокружения.

Мне нужен голубой. И чисто-белый. чтобы иметь возможность и повод - снова начать.
Когда слово вымолвишь – а оно в перламутр, зависает в драматической паузе.
С чисто-белого начинаешь, будто в белое одеваешься и намереваешься не грешить. Хотя бы сегодня.

Ноябрь-астеник кашляет за углом, но жалости не приемлет.
Пьеса вырастает из сказки, как из детских штанишек, и шагает по-взрослому, - лужи в обход. Хотя иногда и по ним, в изумлении от себя самой.

Маэстро Написал(а): 13 ноября 2015 г. в 09:08

Тринадцатое. Пятница. Тоска.
Ни мистики, ни тайн, ни привидений,
Лишь пляшут в переулке чьи-то тени.
Вампиры, вурдалаки без куска.

И упырям чегой-то не свезло,
Толкутся горемычные без дела,
А раньше эта публика гудела,
Теперь же всё завязано узлом.

Семь пятниц на неделе – самый смак!
Тринадцатым народ не запугаешь,
У наших развлекаловка другая:
Чтоб в тяпницу набраться просто так.

KOZI Написал(а): 13 ноября 2015 г. в 10:02

О чем мы, впрочем? О том, что влюбляться - очень заземляет; отыскивается контактик, которым вся эта громадная махина мироздания к тебе присоединяется. Когда нет такого контакта, чувствуешь себя как космонавт, оторвавшийся от корабля в открытом космосе: красиво, но, сука, холодно.

Холодно, да.
(с) Вера Полозкова.

Знаете, Вера, вы, пожалуй, не правы,
Влюблённый бывает холоднее промороженного гранита,
когда в него не налито,
а забито.
когда не целованный,
а забытый.
Знаете, Вера, вот тут вы качественно просчитались,
иногда влюблённый - это хрустящий палец -
его дёргают,
лишь ради звука,
ради знака,
мол
"я всё так же люблю тебя"

[Mother Fucker]

Иногда не любивший - самый большой счастливчик,
тёплый,
живой и цельный.
по нему никто не палит прицельно,
никому он не клянётся в чём-то
не совсем членораздельно.

а влюблённому всё мерещиться имя,
встреча,
латте,
на звонке прилипчивый неритмичный мотивчик.

Знаете, Вера Николаевна,
иногда контактов с этой махиной совсем не нужно,
для чего?
что бы сипеть потом в микрофон простуженно,
кутаться в свитера,
пить антигриппин, парацетамол, бисептол.

и постоянно смотреть в пол -
влюблён и страдаю, мол.

Холодно только тем, кто считает себя половиной чего-то целого -
частичкой, мозаикой из чёрного или белого.

а когда нет контактов,
и ты в этой огромной вселенной мотаешься.
в этой тёмной, загадочной мгле.
и всё вокруг так красиво,
так правильно.

и всё тепло
в котором ты отчаянно так нуждаешься,
всё оно - в тебе.
© Виктория Марла Власова,