Поэзия, которая цепляет за душу

user 3158520 Написал(а): 28 февраля 2015 г. в 19:21

Хорошее, Вэсь)) просто вспомнились стихО)) чудная девченка пишет) балерина Питерская))

user 3158520 Написал(а): 28 февраля 2015 г. в 19:27

Музыка потолков.

И потолки безмолвствуют,
побелкой плюют торжественно.
В квадрате их белого космоса
всё видно
и всё известно им.

В питерских окнах осенью –
акварель золотая с просинью,
я займу вам место,
мы сядем в центр, на первый ряд.
Мы будем смотреть, как ноябрь мёрзнет у моего подъезда.
Мы будем слушать, как потолки молчат.

Стены молчат. Стены поплыли воском.
Голос соседей
въедается в кости,
балкон засыпают листья,
я засыпаю в них.
Всё мои песни, краски, пыльные перекрёстки –
для таких же, как я,
грустных, тихих, чужих, других.

Выступающих в жанре соло никто не любит,
кидают гнилые фрукты и взгляды в спину,
готовят камни и кипяток.
Где же вы, июльский солнечный Арлекино,
кто же будет спасать Пьеро?
Рукав его белый, изящно длинный,
истоптали в стальном метро.
Что без вас ему – под машину,
крылатым в окна,
спустить курок?
Где вы ходите, Арлекино,
Пьеро отчаянно одинок.

У Пьеро без вас получается только проза,
понимаете, вообще никаких стихов.
И в ответ на свой ослабевший, что-то поющий голос,
он слышит
только
музыку
потолков.

ЕЁ ЖЕ))

user 3158520 Написал(а): 08 марта 2015 г. в 22:52

«В сущности – говорил маэстро –
мы любим только одну
ту на которую все остальные
чем-то похожи и с кем
мы никогда не встречаемся в этой жизни
и даже не в силах представить
ее голос
глаза
улыбку…

Иногда мне кажется
что это – смерть»

Карен Джангиров
И ведь тоже-поэзия...)

user 3158520 Написал(а): 11 марта 2015 г. в 11:33

Наталья Викторовна Хаткина)

Вот мой автопортрет в четыре года.
Какая лаконичность и свобода,
и пляшущая радость бытия!
Всего четыре палки, огуречик,
и сверху – кругляшок.
И вот вам человечек.
И это я!
И это я! Я! Я!

Мне семь. Я школьница.
Ввиду серьезных лет
весьма детален мой автопортрет.
На мир взираю сверху вниз (с балкона).
В руке – портфель, на голове – корона.
На туфлях – банты, платье – в кружевах.
Обижусь на того, кто вслух не скажет: "Ах!"

Тринадцать.
Рисовать? Была охота!
Себя отрезала от группового фото.
Причин глубинных лучше не ищи:
прыщи.

Семнадцать лет.
Абстракция.
Зигзаг
зигзагом погоняет.
Только враг
способен так разъять на составные части.
Мой взгляд жесток.
Чем и горжусь.
Отчасти.

Но время к новым повернет канонам.
Совсем другие формы я ценю.
Вот мой автопортрет – в зрачке влюбленном
вся в давдацть лет я отразилась. Ню.

Тридцатник.
рвут заботы на куски.
И все-таки – цейтноту вопреки –
удержат на холстах нетленные шедевры
всех тех, кто мной любим, но действует на нервы.
Мои собаки, дети и друзья,
и каждый – это я.
Я! Я!

И вот мне,
ну, допустим, пятьдесят.
Особых множество накоплено примет.
Чтоб их запечатлеть, пойду в Горсад
и закажу художнику портрет.
Теперь на улицах рисуют, как в Париже,
не нанося заказчикам обид.
И я себя, как в зеркале, увижу
и пусть мне это зеркало польстит.

2003

user 3158520 Написал(а): 11 марта 2015 г. в 11:36

Молитва на кухне #Старушка_Х. (Наталья Викторовна Хаткина)

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это трудно, Господи, век любить.
Каждое утро, Господи, каждый день.

Мне сквозь окно замерзшее мнился рай.
Тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: "Господи, дай!"
– На, – отвечал. – Только будешь нести сама.
Она же)) и так же ровно и неизменно хороша))

Осень. Написал(а): 14 марта 2015 г. в 20:20

Иосиф Бродский

Сумев отгородиться от людей,
я от себя хочу отгородиться.
Не изгородь из тесаных жердей,
а зеркало тут больше пригодится.
Я созерцаю хмурые черты,
щетину, бугорки на подбородке...

Трельяж для разводящейся четы,
пожалуй, лучший вид перегородки.
В него влезают сумерки в окне,
край пахоты с огромными скворцами
и озеро - как брешь в стене,
увенчанной еловыми зубцами.

Того гляди, что из озерных дыр
да и вообще - через любую лужу
сюда полезет посторонний мир.
Иль этот уползет наружу

Осень. Написал(а): 14 марта 2015 г. в 20:23

СОЛА МОНОВА
можно, я буду любить тебя на расстоянии…
выстрела!
ты же общественное достояние?
чистою!
буду любовью пылать, словно девочка к мальчику…
на расстоянии всё, как ни странно, заманчивей!

можно, я буду желать тебя на расстоянии …
образа!
как незнакомца с загадочным обаянием?
голоса
лучше не слышать, чтоб чувства остались невиннее!
так же поступим с фамилией, отчеством, именем…

Осень. Написал(а): 14 марта 2015 г. в 20:27

Игорь Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов - набитые дуры.
Сорок процентов из них психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Тамара Панферова. *Oтвет Иртеньеву*

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них - голубые.
Сорок процентов - любители водки.
Тридцать процентов из них - импотенты,
У десяти - с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой*

Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас - сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов...**

Осень. Написал(а): 14 марта 2015 г. в 20:34

Анна Ахматова

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Осень. Написал(а): 14 марта 2015 г. в 20:42

Впервые провинившись пред тобою, —-
"Прости меня", — я прошептал с мольбою.

Когда второй я провинился раз,
Пришел к тебе, не поднимая глаз.
Ты посмотрела на меня с упреком,
Напоминая, словно ненароком,
Что есть у милосердия предел.

И в третий раз я провинился вскоре
И сам признался в собственном позоре
И ни на что надеяться не смел.

Я видел взгляд, наполненный тоскою
Над пересудом ветреной молвы.

И вдруг великодушною рукою
Коснулась ты повинной головы.

Расул Гамзатов