Поэзия, которая цепляет за душу

Маска Написал(а): 05 августа 2013 г. в 06:56

ах,люблю я поэтов!
забавный народ.
в них всегда нахожу я
историю,сердцу знакомую.
как прыщавой курсистке
длинноволосый урод
говорит о мирах,
половой истекая истомою..

он же.)

KOZI Написал(а): 06 августа 2013 г. в 14:24

Сначала разбей стекло с помощью кирпича.
Из кухни пройдешь в столовую (помни: там две ступеньки).
Смахни с рояля Бетховена и Петра Ильича,
отвинти третью ножку и обнаружишь деньги.

Не сворачивай в спальню, не потроши комод,
не то начнешь онанировать. В спальне и в гардеробе
пахнет духами; но, кроме тряпок от
Диора, нет ничего, что бы толкнуть в Европе.

Спустя два часа, когда объявляют рейс,
не дергайся; потянись и подави зевоту.
В любой толпе пассажиров, как правило, есть еврей
с пейсами и с детьми: примкни к его хороводу.

Наутро, когда Зизи распахивает жалюзи,
сообщая, что Лувр закрыт, вцепись в ее мокрый волос,
ткни глупой мордой в подушку и, прорычав "Грызи",
сделай с ней то, от чего у певицы садится голос.

Иосиф Бродский
Приглашение к путешествию (1993)

KOZI Написал(а): 06 августа 2013 г. в 14:25

прямой репортаж из горячих точек
.

без году неделя, мой свет, двадцать две смс назад мы еще не спали, сорок - даже не думали, а итог - вот оно и палево, мы в опале, и слепой не видит, как мы попали и какой в груди у нас кипяток.
губы болят, потому что ты весь колючий; больше нет ни моих друзей, ни твоей жены; всякий скажет, насколько это тяжелый случай и как сильно ткани поражены.
израильтянин и палестинец, и соль и перец, слюна горька; август-гардеробщик зажал в горсти нас, в ладони влажной, два номерка; время шальных бессонниц, дрянных гостиниц, заговорщицкого жаргона и юморка; два щенка, что, колечком свернувшись, спят на изумрудной траве, сомлев от жары уже; все, что до - сплошные слепые пятна, я потом отрежу при монтаже.
этим всем, коль будет господня воля, я себя на старости развлеку: вот мы не берем с собой алкоголя, чтобы все случилось по трезвяку; между джинсами и футболкой полоска кожи, мир кренится все больше, будто под ним домкрат; мы с тобой отчаянно непохожи, и от этого все забавней во много крат; волосы жестким ворсом, в постели как мцыри с барсом, в голове бурлящий густой сироп; думай сердцем - сдохнешь счастливым старцем, будет что рассказать сыновьям за дартсом, прежде чем начнешь собираться в гроб.
мальчик-билеты-в-последний-ряд, мальчик-что-за-роскошный-вид. мне плевать, что там о нас говорят и кто бога из нас гневит. я планирую пить с тобой ром и колдрекс, строить жизнь как комикс, готовить тебе бифштекс; что до тех, для кого важнее моральный кодекс - пусть имеют вечный оральный секс.
вот же он ты - стоишь в простыне как в тоге и дурачишься, и куда я теперь уйду. катапульта в райские гребаные чертоги - специально для тех, кто будет гореть в аду.
.
В.Полозкова

KOZI Написал(а): 06 августа 2013 г. в 14:27

Выдыхая стихами мысли,
Скомкав в пальцах остаток ночи,
Я задумываюсь о смысле
Строк тугих, что шагов короче,
Строк, что легче снежинок белых,
Но безумнее всех набатов,
Строк, что так вдохновляют смелых,
Обездоленных и пиратов,
Строк, что кажутся гласом Бога,
Строк, что чудятся воплем беса,
Строк, что инок читает строго
И поет молодой повеса,
Строк, что вечны и непреложны,
Оглушительны, дерзновенны,
Строк, которые осторожно
Перелиты нам прямо в вены,
Строк, которым мы верим слепо,
Строк, которые с нами всюду,
Строк, что нам даровало небо,
Чтоб заставить нас верить чуду...
Строк, которым так ненавистен
Наш плебейский язык - в их храме...
Почему самых высших истин
Тайны - пишутся лишь стихами?
Что в них так глубоко и властно?
Почему этих строк - так мало?
Почему я желаю страстно,
Чтобы небо их мне послало?..

KOZI Написал(а): 07 августа 2013 г. в 15:06

Пусть даже вращается этот мир не так, как хочется мне, пускай о футболе долдонят СМИ и топят любовь в вине, пускай гомонит по ТВ Билан без совести и стыда, но под Маргаритой горит метла – а значит, всё ерунда. Мы выйдем из дома и будем жить на разных его краях, ты – где-то у сэллинджеровской ржи, а я – у толстовских рях. Но, знаешь ли, леди, пусть грянет гром, с небес потечёт вода. Ты веришь, скажи, что мы не умрём? Не веришь? .

А я вот – да. .

Я верю в такую, простите, чушь, что чёрт меня разберёт, поскольку я верю, во что хочу – и мне не указ народ. Все верят в Создателя? Я – в шута, который колпак свой снял и создал наш мир и ведь создал так, что полная, блин, фигня. Он взял колокольчик, потом другой и вместе столкнул их «ля», прихлопнул рукой, зарядил ногой – и вот вам уже Земля. И если ты будешь на том краю, куда не придётся мне, я здесь, извини меня, так спою, что фиг ты ответишь «нет». Что фиг ты остаешься там, где ты, приедешь туда, где я, и шов разошедшийся станет встык, в вино превратится яд. А лучше пусть он превратится в ром, в горячий и крепкий снег. Скажи мне, ты веришь, что мы умрём? Ты веришь. .

А я вот – нет.