Форум :: Поэзия, которая цепляет за душу
Астра Написал(а): 11 мая 2013 г. в 04:53
Отец и сын
Быть может, все несчастье
От почты полевой:
Его считали мертвым,
А он пришел живой.
Живой, покрытый славой,
Порадуйся, семья!
Глядит — кругом чужие.
— А где жена моя?
— Она ждала так долго,
Так велика война.
С твоим бывалым другом
Сошлась твоя жена.
— Так где он? С ним по-свойски
Поговорить бы мне.
Но люди отвечают:
— Погибнул на войне.
Жена второго горя
Не вынесла. Она
Лежит в больнице. Память
Ее темным-темна.
И словно у солдата
Уже не стало сил.
Он шопотом чуть слышно:
— А дочь моя? — спросил.
И люди не посмели,
Солгав, беде помочь:
— Зимой за партой в школе
Убита бомбой дочь.
О, лучше б ты не ездил,
Солдат, с войны домой!
Но он еще собрался
Спросить: — А мальчик мой?
— Твой сын живой, здоровый,
Он ждал тебя один.
И обнялись, как братья,
Отец и мальчик-сын.
Как братья боевые,
Как горькие друзья.
— Не плачь, — кричит мальчишка,
Не смей, — тебе нельзя!
А сам припал головкой
К отцовскому плечу.
— Возьми меня с собою,
Я жить с тобой хочу.
— Возьму, возьму, мой мальчик,
Уедешь ты со мной
На фронт, где я воюю,
В наш полк, в наш дом родной.
ДИнь Написал(а): 11 мая 2013 г. в 04:57
извини,Ленчик...но мне кажется больше трех стихов сразу не читается...да и впечатление от прочитанного'замыливается'
СЕДОЙ Написал(а): 11 мая 2013 г. в 04:58
Начинался день рассветом мутным,
Оставляя по ночам кювет,
Мальчуган босой и бесприютный,
Шёл дорогой небывалых бед.
Где-то на Полтавщине далёкой.
Мать его когда то родила.
Не вчера ль над ямой неглубокой,
Пуля сердце матери нашла.
Было бы спокойней умереть ей,
Если б знала, что в последний час,
В этом непомерном лихолетьи,
Кто то сына от расстрела спас.
Что ресницы сонные смежая,
Он уснул, спокойствием храним.
Что из Польши женщина чужая,
Матерью склонилася над ним.
С трижды распроклятою утайкой,
Не решив ещё идти куда,
Распрощавщись с доброю хозяйкой,
Снова дом мальчишка покидал.
У дверей его остановила,
И хотя был мальчик некрещён,
Всею пятерней перекрестила,
Повязав на шею медальон.
То ли впрямь родился он в сорочке,
То ли стал спасительным крестом,
Медальон, где две латинских строчки,
Были у мадонны под перстом.
И теперь неверующий в бога,
До сих пор храню я медальон.
В память об исхоженных дорогах,
И о той, кем был благословлён.
Астра Написал(а): 11 мая 2013 г. в 05:02
Из записной потертой книжки
Две строчки о бойце-парнишке,
Что был в сороковом году
Убит в Финляндии на льду.
Лежало как-то неумело
По-детски маленькое тело.
Шинель ко льду мороз прижал,
Далеко шапка отлетела.
Казалось, мальчик не лежал,
А все еще бегом бежал
Да лед за полу придержал...
Среди большой войны жестокой,
С чего — ума не приложу,
Мне жалко той судьбы далекой,
Как будто мертвый, одинокий,
Как будто это я лежу,
Примерзший, маленький, убитый
На той войне незнаменитой,
Забытый, маленький, лежу.
Пусть Инь...
Астра Написал(а): 11 мая 2013 г. в 05:04
Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.
Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.
Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: — Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой, —
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.
KOZI Написал(а): 11 мая 2013 г. в 05:24
Волчьи ягоды. Всем пропавшим без вести
.
Ленка Воробей
.
Хватит верить бредням, разбирая, правда ли, что без вести пропал. Вот пишу тебе письмо… из рая. Разрешили… я и накропал. У меня и адрес и прописка: Облака. Вселенная. Уют. Просто, понимаешь, эти списки на земле живущим не дают. Да и Смерть не труд, а лишь халтура, просто блеск с наточенной косы, я ещё всё тот, наивный Юра, милый мальчик, маленький твой сын. Сын, который в поле убегает, за летящим змеем… на века, за меня - стареет небо в мае, за меня - седеют облака. Что ты там искала в похоронках? За какую правду не спала? Ордена пропавшего ребёнка, впаяны рассветом в купола. Горизонты, контуры и Китеж. Золотом подчёркнутая мреть. Разве ты не видишь, ты не видишь?! Посмотри… А лучше не смотреть.
Тайны нет священней всяких пагод, да и намекнули – не хитри… Я наелся просто волчьих ягод, со свинцовым привкусом внутри.
KOZI Написал(а): 11 мая 2013 г. в 05:49
меня всегда *цепляет* Алька Кудряшова...
.
театр-весна
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник, как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Маэстро Написал(а): 11 мая 2013 г. в 06:37
Прочитав немало книжек,
Телефонных и других,
Я признаюсь,что не вижу
Смысловой нагрузки в них
Объясните, в самом деле,
Что за темы для стихов?
Только пьянка да похмелье,
А не пьянка, так любовь
Из великой из плеяды,
Древнегреческий Гомер,
Понапичкал в «Илиаду»
Нетрезвеющих гетер
Не гетеры, так путаны
Вызывали интерес,
Взять хотя-бы Левитана
(правда тот писал про лес)
В интернете, что ни ссылка
На какой, к примеру стих
То-ли девки и бутылка,
То-ли кто один из них
Раз судьба твоя планида
Есть — поэзии венец,
Сочини про цианиды,
Про гидролиз, наконец
Не достойно ли Богемы,
Отразить десятком строк
Суть работы микросхемы,
Что за штука — оверлок?
Вы же — светочи культуры,
Словоблудья мастера,
А у Вас одни амуры,
Или пьянство до утра
Это Ваш, который «Гений»
Встал под пулю не за хер,
А из жизненных стремлений -
«Выпьем, кружка! Где же Керн?»
И пришедшие на смену
Ковыряются в старье,
Тему ревности с изменой
Предпочтя «рядам Фурье»
Тривиальная картинка -
Поцелуйчики, сирень ...
Напишите про «сурдинку»,
Растолкуйте, что за хрень?
Напишите что-ли оду,
Только правду, не враньё -
Как помножить на работу
Хрен, забитый на неё
Пригодились бы познанья,
Чтобы сложены в катрен -
Как украсть без наказанья,
Приподняв страну с колен
У поэтов настроенье -
Разом схлынуло с лица.
Только «Чудное мгновенье»
Бормотали без конца
Ишь надулись парусами,
На губах молчанья знак ...
А с «любовью» мы уж сами -
Что, куда, кому и как.