"сделай сам"... был у меня в детстве типа конструктор что ли с таким названием)))) вот всё, что предписано мужчинам я сделала ... дерево посадила (не одно!), дом построила (по край мере помогала строить, ещё чаще просто не мешала его строить))), сына вырастила... а женские заботы никогда не кончаются...
Знаешь...
.
Алексей Порошин
.
Знаешь, а где-то ведь есть Париж В мокрых проспектах и бликах фар, В стрельчатых сводах бордовых крыш, В шумном канкане полночных чар. Запах порока и Галуаз, Книги Стендаля и Моруа, Взгляд развращённо-невинных глаз, И опадающая листва… Здесь и Лотрек, и Эдит Пиаф Пили рассветный цветной туман, Здесь целовал седовласый граф пальчики гурий из южных стран. Эйфель, сплетая стальную вязь, Думал про небо и Вавилон, Дворник трудился, не суетясь, А запоздалый аккордеон Жилы тянул из последних сил Грустным мотивом «Chanson l”Amore», Но задохнулся осипшим «си» И удалился на перекур. Воздух прозрачен. Луна и тишь. Листик корабликом на воде. Знаешь, а где-то ведь есть Париж. Может, когда-то узнаем, где…
- Хочется снова в Париж?.. Была?..
- Нет… Но, хотела уж много раз ((((((
- Вредно мечтать, позабыв дела -
Там хорошо, где нас нет сейчас…
Проза нам свяжет к крылу крыло,
Быт, как обычно, спугнёт мечту…
Выпьёшь водички… Глядишь - прошло…
Снова назад - к своему кресту.
Мы и - коня на скаку!.. В момент…
Мы и - в горящую Избу! Что ж…
Жизнь с нами ставит эксперимент,
А перспектива вгоняет в дрожь…
Эйфель не видел и в страшном сне
Тот Вавилон, что у нас сейчас: Лбами столкнули по чьей вине
Нынче славян?.. Делим трубы, газ…
О наболевшем, простите, я
(Как утомляет весь этот бред)
Словно Пизанская - тут своя
Набок съезжает уже от бед…
Суетный день за окном утих,
Звёзды считаешь в ночи… Не спишь…
Всё же приятно, как ни крути,
. Знать, что ведь где-то же есть Париж!..
А что, Коза!( тихонько, тет-а-тет) во всем ведь виноват- то НАШ менталитет..
Ло, не пугай меня такими словесами))) менталитет, электорат...я их только в выборные компании слышу...
Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь.
Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж,
В какой-то шикарный номер с видом на Сен-Мишель -
С кабельным, с барной стойкой, с кофе в постель.
Всё, что я помню – дождь… как в шею дышала, дрожа,
Как говорил «до скорого», а я уже знала «сбежал».
Стояла, как дура, в юбке - по бёдрам текла вода...
И всё говорил «до скорого», а я слышала «навсегда».
Но мне-то теперь без разницы… В том месте моей души,
Где ты выходишь из спальни, из выбеленной тиши,
Где время стоит, как вкопанное, где воздух дрожит, звеня,
Никто тебя не отнимет уже, никто не возьмёт у меня.
И однажды звонят откуда-то (оттуда всегда в ночи),
И спрашивают «знали такого-то?» - (молчи, сердце, молчи!)
И говоришь, мол, глупости, этого не может быть…
Он даже не в этом городе… он должен вот-вот позвонить…
И оплываешь на пол, и думаешь: "Господи, Боже мой!"
И нет никакой Сен-Мишели... и Франции никакой... .
© Елена Касьян
Пап!))))))) Ты везде и всюду носишь с собой даму пик???))))) Ну ты...ну ты...ну ты.... Ну ты папа!!!!))))))))))))))))))))))))))))