Форум :: Поэзия, которая цепляет за душу
KOZI Написал(а): 09 июня 2012 г. в 01:53
Бог, видимо, думает: "Что за дура? Тысячи раз шлю гонцов, а ты
За отговорками, мол, фигура, тонкой фанеры души структура,
Хрупкой, мол, сердце твое фактуры - не принимаешь мои цветы.
Лишь заморочишься конъюнктурой, глядь, а ты снова палИшь мосты!"
Просто цветы твои пахнут пряно, просто опасен их аромат,
Точно такими недавно раны мне оставляли, а после рьяно,
Пили из вен, словно из под крана, вечно живущий в них суррогат...
Не уберег ты меня, Всевышний, или ты скажешь, не виноват?
"Дура и правда - ответит Отче - это уроки, ты ропщешь зря.
Раны полезны, живи попроще, в Африке вон, голодны и тощи,
Робко таскают сухие мощи, но не гневят в суете меня.
Ты же меня каждый день полощешь, словно проточная полынья!"
Ну а куда мне еще стучаться? В водоканал? В патронажный суд?
Сам повелел если что обращаться, если земля, например, вращаться
Станет быстрее. Куда податься? Знаешь ли, нас тут везде не ждут.
А по вопросам любви и счастья все, между прочим, к тебе идут.
"Верно глаголишь - вздохнет устало - С этим вопросом всегда беда.
Ты вот просила, да перестала, то ль разуверилась, то ль устала,
То ли ты умная больно стала, ты вот спустилась бы с пьедестала.
Впрочем, какие твои года.
Ваши желания - как перчатки, только исполню, опять не то!
ты погляди, как в простом початке зреет и мыкается зерно.
Нет, вам давай в тот же день, в час тот же! В вас же терпения ни на грош!"
Сам нас такими создал, так что же в сторону нашу теперь плюешь?
Это тебе только время - вечность, нам, в лучшем случае, сорок лет,
Дальше - адиос, моя беспечность, вэллком артрит или диабет.
Нам бы пожить бы успеть немного, вот потому и желаний тьма,
Плюс еще выбрать свою дорогу, чтобы не бедность и не тюрьма.
"Неблагодарные! Вы забыли, кто вас по выбору верно вел?!"
Так бы мы с Богом поговорили, если бы случай нас вместе свел...
То тебе нужен актер, то рокер, то бизнесмен - угоди на нас!
Бог, видимо, занят, играет в покер с кем-то, кто в покере просто ас. .
.Бия Каулле
KOZI Написал(а): 10 июня 2012 г. в 01:32
Лала Тарапакина
Вечерняя болтовня в час, когда цветут кактусы
Доктор, я буду жить. Буду сажать черешни. Весь мой подкожный жир - тот, что остался с прежней - он же еще вполне, в этот раз тоже сдюжит... Доктор, не надо "не". Просто чуть-чуть покружит.
Просто чуть-чуть в висок -
пылью об подоконник...
Доктор, хотите сок?
Доктор, не нужно джонни.
Рысью бежать под дых - мимо каких-то станций, сколько нас есть таких - дур, клеопатр, констанций, что не сбавляя ход, жмут в поворот на пятой-
Кто-то идёт на взлёт.
Кто-то летит обратно.
Помните, док, вооон ту - Зинку Коваль, лахудру? По габаритам - ТУ, а поступила мудро - замуж пошла не так, а за почти доцента, может, он и дурак, но не на сто процентов - Зинка при нём жена, гладит ему рубашки - счастлива и нежна, даже не хуже Машки -
эта-то красота замужем за старпомом...
Доктор, не нужно так.
Может, какая помощь?
Вы уж простите, док, я разболталась к ночи... Знаете, есть урок: камень ничто не точит! - я проверяла, да. Камень сильнее смерти, нас не возьмёт вода - доктор, вы мне поверьте.
Как я люблю вот так - кактус цветёт, и вечер. Всякий простой пустяк душу немножко лечит, пива попить "за жисть", смысл в ней искать трёхсотый, лёгкие слёзы лить под чьё-нибудь "ну что ты..."
Ладно, пора домой. Дома и чай, и булка. Дома любой - герой, с мыслью о переулках. Можно забыть понты, съесть заливную рыбу...
Доктор, давай на ты?
Жизнь - это только выбор.
KOZI Написал(а): 10 июня 2012 г. в 01:33
Алексей Порошин Лале:
Падать – удел звезды. Путь и красив, и грешен. Пусть принесут плоды ветви твоих черешен. Крепче за руль держись и не моргай устало, скорость – и смерть, и жизнь, ты это знаешь, Лала. Можно нестись вперёд, лбом пробивая двери, но не толкай на взлёт бедную Микру-Черри. Твой безоглядный драйв в гонке за жизни солью часто приносит кайф, чаще – тревогу с болью. Горек твой сладкий сок...Выпрямись, не сутулься. Док – он на то и док, чтобы следить за пульсом. Знаю, резерв немал - сила, напор, таланты, но и у страстных Лал есть на разрыв константы. Ворох привычных дел, водоворот мэйнстрима... Не приближай предел краха величья Рима.
Мир – он не чёрно-бел, разве когда в пол-уха. Тысячи децибел рвут перепонки духа. В звоне вселенских струн слышно дыханье ада. Тем, кто попал в тайфун, вряд ли нужны награды. Кто будет счастлив – ты? Зинки? Наташки? Машки? Осуществлять мечты? Или стирать рубашки? Счастье – не звон, а свет. Деньги – их вечно мало. Хочешь узнать ответ? Ты его знаешь, Лала.
Жизнь – это кот в мешке, редко – счастливый случай. Кактус хорош в горшке, а ухватись – колючий. Часто счастливей тот, кто не имел ни цента. Жизнь – это кровь и пот, но не на сто процентов. Счастье – не пик мечты жить и гулять красиво...
Знаешь, давай на "ты".
Может, пора на пиво?
ПРОКУРОР Написал(а): 11 июня 2012 г. в 15:26
НОЧНОЙ БЕРЛИН
Текст музыка исполнение-
ИГОРЬ НИКОЛАЕВ
И только тени на стене
тебе напомнят обо мне
и только летняя листва
тебе напомнит те слова-
ты -никому-их не дари
пусть зажигает фонари
твой настоящий господин:
ночной Берлин
Огни реклам... поток машин...
налей,cтюарт,вина глоток!
Я улетаю на Восток
-Прощай,Берлин! Прощай,любовь!
Теперь ты больше не со мной
идёшь по улице ночной-
я повторяю вновь и вновь:
прощай,Берлин!прощай,любовь!!!
ПРОКУРОР Написал(а): 11 июня 2012 г. в 15:53
-и только тени на стене
тебе напомнят обо мне
-и только летняя листва
тебе напомнит те слова
-ты никому их не дари
пусть зажигает фонари
твой настоящий господин-
ночной Берлин
...там за окном,среди витрин
с тобой расстались мы в ночи
меня ты больше не ищи:
прощай,любовь!прощай,Берлин!
...растаял город под крылом
любовь была волшебным сном,
я повторяю вновь и вновь:
прощай,Берлин!прощай,любовь!
прощай,Берлин!прощай,любовь!
KOZI Написал(а): 13 июня 2012 г. в 09:47
сколько ни выбивайся
. из сил и из голоса.
. этот город снова .
разрежет нас на до и после
. разделит на врозь и возле.
.
у каждого сердца своя песня. .
у каждой песни своя тайна.
.
Лада Рейн
KOZI Написал(а): 13 июня 2012 г. в 09:49
Неоцененной быть – не значит бесценной быть.
Сквозь течение плыть – не значит к свободе плыть.
Вдруг влюбленной стать – не значит любимой стать.
Все на свете знать – не значит о тайнах знать.
Сотню книг читать – не значит читать меж строк.
По песку ходить – не значит сметать песок.
Через лес брести – не значит поляну ждать.
И мольбу шептать – не значит бесов изгнать.
По стеклу ступать – не значит разбить фаянс.
Предложить ирис – не значит создать альянс.
Позабыть удар – не значит прощать обид.
Раскидало в дрожь – не значит, что жар знобит.
Если жалит яд – не значит, что здесь змея.
Если точит червь – не значит, что винна я.
Если сердцем тварь, а снаружи – святая плоть,
От таких друзей упаси меня ввек, Господь.
.
Е.Янишевская
KOZI Написал(а): 14 июня 2012 г. в 05:04
СКАЗКА О МЕРТВЫХ
Есть такая китайская традиция : если кто-то умирает, не вступив в брак, их хоронят вместе с человеком противоположного пола, чтобы хотя бы в загробной жизни был шанс. Ну, ты понимаешь…
(с.)
1.
Их по китайскому
Обряду в землю,
То есть ближе к ядру,
Дальше от солнца.
Не почему-то вместе,
А просто так,
По знакомству.
По «красивый мальчик,
Но очень всего
Стеснялся»,
«по одной расплетала
Афро-косички,
Как будто вообще
Ей нечем было заняться».
Почему еще такой сюжетец
Мог завязаться?
А в загробном мире
Ботинки хлюпали
И никак не весна,
Только мох
Под ступами.
Носок становится мокрым,
Совсем нет времени.
Никакими не кутали сутрами,
Никаким не пугали бременем.
Просто оставили там вдвоем
Смотреть на подземное зарево.
Хочешь – не хочешь,
А разговаривай.
«Ты», - говорит он, - «шнурок
Завязываешь не так».
Она хмурит лоб,
Морщит нос -
Ну, какой дурак!
«Нет», - говорит он, -
«Тишина тут такая, как в деканате,
Десны бледнеют,
Присвоили цвет гранатин,
А меня положили к тебе лицом,
А, простите, к велосипеду – задом.
Не успел им сказать,
Что мы здесь – пешком,
Что велосипеда нам здесь
Не надо».
Тут он переходит
На доверительный шепоток
И она прощает его.
Больше не сердится
За шнурок.
2.
«Ты», - говорит, - «другая.
Шея длинная,
Одежда простая,
Коса тугая.
Стоишь у земной коры,
Будто ничем тебя
Не возьмешь
И не испугаешь.
Не дрожишь,
Не рисуешься,
Криков не исторгаешь…
Короче, если б знал раньше,
Что ты такая…».
«Погоди», - говорит она.
«Это погода всему вина.
Когда там не зима,
А тут еще не весна,
Поневоле станешь
Глуха, ровна,
Ненавязчива, вдумчива
И корректна.
А я, может, слабая.
Не окрепла
После простуды.
Болела тогда конкретно.
А я, может…
Мне, может, всю жизнь
Приходилось делиться плиткой
Шоколада с братом,
Потому что он меньше ростом.
А я расстаюсь,
То есть отпускаю
Всегда непросто.
У тебя вот велосипед,
А у меня три мобильника,
Две собаки из пластика,
Колечки, наперстки, нитки,
Дыхательная гимнастика,
Старый компьютер, ланчбокс
И зачем-то Шнитке
Рваная ненужная партитура.
Меня всю собрали.
Так ждали второго тура,
Что от солнца спрятали все,
Что считалось тогда моим,
Что могло бы напомнить им
Про мои причуды, мои привычки…
Меня провожают вещи,
Встречают вещи,
Вещи – мои кавычки.
3.
Так он ее провожал до центра земли,
Чтобы там посидеть в кафешке.
Так они шли,
Жевали слова,
Забывали в спешке,
Где чье плечо, чья рука,
Чей неловкий ворох
Битловских песен.
На радость родителям
Там, подо мхом
Под мокрой землей
Они пребывали вместе.
Так «вместе», как только возможно
На этой овальной земле.
Не почему-то, а просто.
Чтоб веселей.
4.
Так лежали они,
А в саду скрипели твои качели.
И мы за них плакали,
Очень мы их жалели.
Так что даже придумать
Толком их не успели.
Ничего, закончим на той неделе.
P.S.
«Говорят, такой бизнес есть
- приторговывать трупами.
Трупы лежат на складе,
В полиэтилене,
На пятой полке
Между пластмассовыми зверями
И крупами.
Чувствуют себя при этом,
Уверен, чрезвычайно глупыми.
Их держат за тем,
Что если кто-то умрет,
Сказу нашлась бы пара
Для похорон».
«Чего? Какой ты пошляк,
Дурак!».
«Будешь обзываться - дальше не повезу».
«Больно нужно! Тоже мне, выискался Харон!..
На велосипеде».
.
Алиса Касиляускайте.
KOZI Написал(а): 15 июня 2012 г. в 06:47
Всем! Всем! Всем!
Девочка наша стала ходить в бассейн!
-Растрясись, толстожопая, растрясись,- разрешила мать.
И давай ее собирать.
Положила ей полотенчико, приговаривая:"Ничего!
Я тебя еще младенчиком заворачивала в него."
Положила вьетнамки, подстилку и мыло, шапку, купальник свой.
Говорит:"Чтоб совсем не стала дебилкою, не ходи с сырой головой".
И пошла наша девочка да вразвалочку, с сумкой толстою на ремне.
И пришла она в раздевалочку, и сидит себе в тишине.
Вдруг заходят четыре девочки, словно ангелы воплоти.
Наша смотрит во все гляделочки, хочет даже уйти:
-Дал же бог очертания,- думает, - разве снимешь при них белье?
У меня трусы"до свиданья, молодость" и грудь отродясь не стояла, горе мое.
А те всплескивают космами, руками взмахивают, прыгают на одной ноге.
А у девочки нашей весь баул в чесноке.
-Возись потом с тобою, - говорила мать, принесешь заразу, а то и грипп.
А чеснок отбивает
Она проветривала по дороге, но дух прилип.
О, как же они прекрасны, нагие, невидящие ее в упор.
Она снимает колготки, не снимая юбки, потом головной убор.
Влезает в купальник по пояс, потом снимает юбку, потом сквозь рукава.
Вытягивает лифчик. Поднимает купальник на грудь, снимает кофточку. Какова!
Через час они одеваются, возвращаются из душевой.
Ага, Говорила мама: не ходи с сырой головой.
Вот сидит наша девочка под сушилкою, смотрит, как брызгаясь и блажа,
Эти грации с голубыми жилками достают средства девичьего вейзажа,
Говорят слова прекрасные: буржуа, Сен-Лоран, Клима...
Она уходит сразу в свою комнату. Мать приходит сама.
Что поплавала? что угрюмая? что назавтра задали? что молчишь?
А она, наша девочка, сидит как мышь.
Смотрит точками, плачет строчками, запятыми молчит.
А потом говорит,
Вот ты , мама, мама, где твои штучки женские, ручки бархатные, аромат на висок,
Ножки бритые, ногти накрашены, губы в блеске, каблучки цок-цок.
Из-за этого твоего невежества, из-за этого мужества, из-за всей твоей изнутри
И я вот такая невежественная, не отличу "Пани Валевску" от "красной зари".
Не умела сказать наша девочка, что в условиях нелюбви
Человек сам себя не любит, и любить-то бывает нечего - не завезли.
Не возлелеяли, не согрели, не счистили скорлупу до блеска, до любви.
Девочка, ты наша девочка, нелюбимая наша девочка, пплыви, плыви.
.
. . * * *
Сижу на развалинах жизни, как дурочка. Смеюсь невпопад, плачу не к месту, обо все спотыкаюсь.
Хочется шанель номер пять и умереть.