Поэзия, которая цепляет за душу

Путникъ Написал(а): 27 ноября 2013 г. в 08:12

Над городом тучи и ливень, и ветер в лицо,
И вечер в лицо предложил провокаторский вызов:
"Слабо станцевать?"
" Мне? Да я гениальный танцор!"...
(Ну, как тот футболист, матерившийся на телевизор).

Стакан коньяка. шоколадка, парфюм по щекам...
Сквозь громы и молнии до танцевального зала
Добрался... И сбацал прикольный гибрид гопака
С лавандой, и с брейком, и с танго( совсем уже мало).

А дождик бессильно витражные стёкла топтал,
Мелодиям зала при этом ничуть не мешая.
...А рядом со мною выпендривалась красота,-
Одетая в модное, резвая и молодая.

Закончились песни и танцы. погасли огни,
И капли дождя прогуляться уже не мешали.
В пропаренном скверике мы оставались одни,
А ветер развешивал по небосклону медали.

Уставились тупо, желая смутить фонари,-
Плевал я на них, и на их отражения в луже,-
Ведь что-то не названное шевельнулось внутри,
А неназываемое напрягалось снаружи.

Одежда глупа, как любое другое враньё
В такую минуту... Меняем её мы и чистим...
От лжи я неспешно обезопасил её,
И сам был свободен к познанию свеженьких истин!

Жестокая проза, и пошлая поза и пот,
Мычания, запахи... Главное из удовольствий
Смущается, слушая правду про свой оборот.
Приятно однако, что мы не окованы кольцами.

Красотка насытившись вплыла в подъездову пасть,
Довольная вроде бы ложной приятностью мира
Почти, как моя оболочечная ипостась...
А вот на душе, так же как и на улицах - сыро!

Маэстро Написал(а): 27 ноября 2013 г. в 12:35

Когда в окно, стихи рожая,
Глядишь – то видишь ряд картин
В которых длится жизнь – чужая,
Как мысль о том, что ты – кретин.

Посмотришь в зеркало – и вряд ли
Поймёшь, с какого потолка
Падёт на темя бред о дятле,
Поевшем сизого грибка.

А где берётся мысль стервозный
И серый, как чугунный брус,
О том, что ты – баран колхозный,
Упавший лбом с горы Эльбрус?

Как эти думы докучают!
Увы, от них спасенья нет:
Нас всех пришельцы облучают
Через мобильный интернет!

Они иллюзий не питают,
И, зная как мы их клеймим,
Землян морально угнетают,
Дабы возвыситься самим.

Напрасный труд! Наш дух – не мЕлок,
А разум шустр, как бурундук:
Я – не безмозглый недоделок,
А ты, читатель – не дундук.

Наш интеллект всему защита,
С ним не проходит баловство -
Сей стих написан и прочитан
Для подтверждения того!

Давай с тобой, как биомассы,
Кричать на чуждый Эпсилон:
-Все внеземляне – пи…сы,
А я – виконт Де Бражелон!

Читатель, верь мне, и не ёжься –
Простри к зениту длань, и грянь!

А почему ты не смеёшься?

Блин, да похоже ты и впрямь…