Поэзия, которая цепляет за душу

ЛОШАхороша Написал(а): 28 декабря 2014 г. в 12:05

Белый белый иней с синим
И рассыпан пепел в прах
Сердце вынем кожу снимем
Не за совесть, а за страх

И пути забьем путиной
Витражом играет свет
В полночь тут была картина
След растаял с солнцем вслед

И в оконном переплете
Крыльев сумрачен размах
Ну, вы, братцы, и даете…
Совесть продали за страх

Ходит бродит по туманам
Призрак дум. И,мысли свив
Выплывает из кармана
Дух, -смешлив и незлобив))

То волос коснется жутко
То завоет как вампир
То игривой прости***( ой!) **кой
Приумножит жизни пир\

На плаву корабль летучий
Спят матросы в тишине
Воет навь и рожи глючит
В быль врываясь на коне

Маэстро Написал(а): 29 декабря 2014 г. в 08:55

Морозно... Минус двадцать пять
По Цельсию иль Фаренгейту...
Неважно это... Наплевать...
Метель свою достала флейту

И заиграла старый хит,
Скребущий через окна души...
В такой мороз любой пиит,
С похмелья даже, чуть опухший,
Шедевром может точно в цель

Сразить людские массы метко...
И капнет небольшой процент
Из популярности пипетки
В любого творчества архив...
"Мороз и солнце"... Знали предки,
Что всем запомнятся стихи,
В которых снегири на ветке,
В которых лед и снежный вихрь,
В которых сани с бубенцами...
С мороза девки... Кто-то их
Прижал... А может они сами,
В объятья жаркие гусар

Ныряют, не стянув кокошник...
От стонов их морозный пар
Куда-то под стреху ебошит...
Тел обнаженных барельеф
В сосульках виден многократно...
И даму пик валетом треф
Накрыло жестко и развратно...

И по белесой пустоте
Российской вычурной глубинки
Оргазма крик из декольте
Развеял редкие снежинки

И замер в небесах орлом...
Вот что сказать хотели как бы
Нам классики и я потом
Их потаенных мыслей клады
Вскрыл всем поэтам, как пример...
Зимой сюжетов выше крыши!!!
Твори поэт на склоне эр

Бессмертные поэмы-вирши!!!
Чтоб кто-то, пыль стряхнув с брошюр,
Лет через сто, а может двести,
Сказал: "Я так не напишу..."
И спер стихи своей невесте...

И выдал, сука, за свои...
И прожил жизнь неплохо даже...
Мороз... Да, блять - не Дубаи...
Отвлекся снова я... В той лажи,

Что я вам выше написал,
Нет смысла... Из окна надуло...
Я зимней лирики вассал,
Вот потому и перемкнуло...

хвостЕнота Написал(а): 29 декабря 2014 г. в 09:23

и чё тя мкнёт и плющит???
на улице всего двадцатка...
я от сёдни ночером гулевал с девой,кальвадос посасывая,дык под тридцать було,а у нас ток рожи красныя...
ну,да...
ЗИМА....................

СЕДОЙ Написал(а): 29 декабря 2014 г. в 09:44

Рожи с другого красныя! И не стыдно, амигос?

Slide Написал(а): 30 декабря 2014 г. в 20:51

" ..............
Страшны времен метаморфозы,
Увянет все, что расцвело,
Поблекнут так же ваши розы,
Как сморщилось мое чело.

Наш день уходит без возврата
Путем всеобщим бытия;
Таким, как Вы, я был когда-то,
Вы станете такой, как я.
..........." (С)

Плут Написал(а): 30 декабря 2014 г. в 21:19

Не приходи ко мне во сне,
Ты без одежды вся нагая,
А наяву приди ко мне,
Покуда не пришла другая.

KOZI Написал(а): 06 января 2015 г. в 11:28

Новогоднее
.

С Новым годом — светом — краем — кровом!
Первое письмо тебе на новом
— Недоразумение, что злачном —
(Злачном — жвачном) месте зычном, месте звучном
Как Эолова пустая башня.
Первое письмо тебе с вчерашней,
На которой без тебя изноюсь,
Родины, теперь уже — с одной из
Звезд… Закон отхода и отбоя,
По которому любимая — любою
И небывшею — из небывалой.
Рассказать как про твою узнала?
Не землетрясенье, не лавина.
Человек вошел — любой — (любимый —
Ты). — Прискорбнейшее из событий.
— В Новостях и Днях. — Статью дадите?
— Где? — В горах. (Окно в еловых ветках.
Простыня.) Не видите газет ведь?
Так статью? — Нет. — Но… — Прошу избавить.
Вслух: трудна. Внутрь: не христопродавец.
— В санатории. (В раю наемном.)
— День? — Вчера, позавчера, не помню.
В Альказаре будете? — Не буду.
Влух: семья. Внутрь: всё, но не Иуда...
.

М.Цветаева

KOZI Написал(а): 07 января 2015 г. в 10:05

да, я люблю людей без лиц. они удобны, кто бы спорил, -
у них занятие простое: чужих не преступать границ.
они на все найдут ответ, они кричат, когда кричится.
но кто-то им замазал лица, как-будто выключили свет,
как будто врезали под дых-со всей славянской медной дури,
свечной рожок во тьме задули-и спешно вынесли святых.

да я люблю людей без лиц - пустые хижины без окон.
красиво вьется белый локон лозой у выцветших глазниц.
и пахнет мелом и золой высокий лоб ученой дамы.
великоросское «когда мы...?» стоглавый вытопчет конвой:
когда не будем продавать поэтов мы за рупь за двадцать,
а филигранного паяца укладывать в свою кровать
пушистым мишкой?
нет лица?
да в чем же собственно обиды?
мы временем единым бриты-«под ноль» для царского крыльца, -
пошла считалка по прямой, здесь кто-то откровенно лишний...
ваш спелый рот похож на вишню, но укусить — ни боже мой! -
шершавый вкус папье-маше, гирлянды чувств в карандаше,
и внешнего казалось мало,
но...
мне всегда ума хватало не шляться по чужой душе..."