Поэзия, которая цепляет за душу

Маэстро Написал(а): 29 сентября 2014 г. в 12:55

уже представил как это будет выгглядеть, боюсь без мордобоя не обойдётся

Маэстро Написал(а): 29 сентября 2014 г. в 13:11

По-осеннему кычет сова
Над раздольем дорожной рани.
Облетает моя голова,
Куст волос золотистый вянет.

Полевое, степное "ку-гу",
Здравствуй, мать голубая осина!
Скоро месяц, купаясь в снегу,
Сядет в редкие кудри сына.

Скоро мне без листвы холодеть,
Звоном звезд насыпая уши.
Без меня будут юноши петь,
Не меня будут старцы слушать.

Новый с поля придет поэт,
В новом лес огласится свисте.
По-осеннему сыплет ветр,
По-осеннему шепчут листья.

KOZI Написал(а): 01 октября 2014 г. в 07:00

Сколько ещё вопросов я не задам Ему?..
Бац! Наступила осень. Вечно я не пойму,
что за окном минорит: дождь, листопад, октябрь?
Крестиком вышью нолик, или смешных котят,
или на постном масле срочно сварганю чушь
рыжей любимой масти, и наиграю туш,
спутаю чьи-то карты, всё поделив на два:
время, стихи, закаты, сумерки и слова.
Пересчитаю даже с осенью всех цыплят,
срочно послав подальше всё, что писалось зря.
Сколько ещё ответов Он приготовит мне,
правильных и неверных, «да» перемножив с «нет»?

А за окном минорит, листьями шебурша,
то ли нетрезвый дворник, то ли моя душа.

Маэстро Написал(а): 02 октября 2014 г. в 02:46

Наступила осень, на кого - не знаю,
Занималось утро, неизвестно чем.
Только дождь-трудяга, обойдя их с краю,
Развозюкал слякоть, как сливовый джем.

KOZI Написал(а): 02 октября 2014 г. в 07:44

Я так скучаю по ветру, что волосы гладил мне нежно
Укладывая в локоны... за прядью прядь... целуя
( из японской поэзии)

KOZI Написал(а): 03 октября 2014 г. в 12:51

И которую ночь у нее в голове кошмар.
Иногда навещает он, говорит - привет.
И глядит на нее глазами слепых кошар,
и цитирует что-то из древнеиндийских Вед.

И она встает, и ходит по потолку
представляешь ли - на кончиках пальцев рук.
Если встретишь ее - обязательно потолкуй
с ней о том, что такое квадратный круг.

И который день подходит она к трюмо,
чтобы вспомнить цвета своих разноцветных глаз,
а в трюмо, словно в трюме - выцветший натюрморт:
"Если был свет в конце туннеля - то он погас",

так решает она, закуривая свой Vogue
и выходит из дома - на трассу голосовать.
Подъезжает машина, а там почему-то Бог,
и на пятом плече сидит у него сова.

Он ее подбирает, не спрашивая, куда.
С потолка машины идет настоящий снег.
И она, практически ставшая словом "Нет",
от касания снега становится словом "Да".