В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.
Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.
Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:
каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
..подумал я вслед:травиночка
Ветер над бездной ревёт
Сахарная тростиночка,
Кто тебя в бездну столкнёт
дык а как по другому?)) Рано или поздно это произошло бы)) насчёт других прикосновений я бы такого не сказал..)))
Чей серп на тебя нацелится,
Срежет росток
На какой плантации мельница
Сотрёт тебя в порошок
А время бежало,
Бежало с тех пор,счёт теряя годам.
Бежало, бежало,
Меня всё кидало, и здесь я и там..