Фата-Моргана.

ПТАХ Написал(а): 20 февраля 2012 г. в 10:36

Ещё грязь не смыта с кожи
Только страха больше нет
Потому затих прохожий
Удивленно смотрит вслед

А движения неловки
Будто бы из мышеловки
Будто бы из мышеловки
Только вырвалась она

За три слова до паденья
За второе за рожденье
За второе за рожденье
Ты до полночи одна

А в груди попеременно
Был то пепел, то алмаз
То лукаво то надменно
Ночь прищуривала глаз

А движения неловки
Будто бы из мышеловки
Будто бы из мышеловки
Только вырвалась она

За три слова до паденья
За второе за рожденье
За второе за рожденье
Ты до полночи одна

И уже не искалечит
Смех лощенных дураков
Ведь запрыгнул ей на плечи
Мокрый ангел с облаков

А движения…

А движения неловки
Будто бы из мышеловки
Будто бы из мышеловки
Только вырвалась она.

КИРА Написал(а): 20 февраля 2012 г. в 14:38

Расточали каждый час,
Жили скверно и убого.
И никто, никто из нас
Никогда не верил в Бога.

Ах, как было все равно
Сердцу - в царствии потемок!
Пили красное вино
И искали Незнакомок.

Возносились в облака.
Пережевывали стили.
Да про душу мужика
Столько слов наворотили,

Что теперь еще саднит,
При одном воспоминаньи.
О, Россия! О, гранит,
Распылившийся в изгнаньи!

Ты была и будешь вновь.
Только мы уже не будем.
Про свою к тебе любовь
Мы чужим расскажем людям.

И, прияв пожатье плеч
Как ответ и как расплату,
При неверном блеске свеч
Отойдем к Иосафату.

И потомкам в глубь веков
Предадим свой жребий русский:
Прах ненужных дневников
И Гарнье - словарь французский.

ПТАХ Написал(а): 20 февраля 2012 г. в 15:02

Шполянский- поэт. Это не отнимешь.

ПТАХ Написал(а): 20 февраля 2012 г. в 15:08

Привет вам, годы вольнодумства,
Пора пленительных затей,
Венецианские безумства
Прошедшей юности моей,

Где каждый миг был как подарок,
И весел, шумен, бестолков,
И ослепителен, и ярок,
Был полдень майских пикников.

И только вздох цезур лукавый
Был тем законом красоты,
Которым нам давалось право
Быть с мирозданием на ты!

ПТАХ Написал(а): 20 февраля 2012 г. в 15:25

..Ну, как сказать, я напрягаю слух,
Но этих слов в веках не различаю,
А вот что из меня начнет расти лопух,
Я знаю.
И кто порукою, что верен идеал,
Что станет человечеству привольно?
Где мера сущего?! Грядите, генерал!
На десять лет! И мне, и вам – довольно!
1920