Поэзия, которая цепляет за душу

хвостЕнота Написал(а): 12 июня 2013 г. в 18:22

Битая собака веселая нравом,
Что ты думаешь о людях, скажи?
Они снуют мимо тебя, то влево, то вправо,
У людей, должно быть, очень скучная жизнь.
Они не верят, что все это выбрали сами,
И не помнят, сражаясь из-за куска колбасы,
Как это здорово - смотреть на небо часами,
На небо, а не в телевизор и не на часы.
Лежишь под сенью мусорного бака
Пряча свой чувствительный нос,
Поскольку ты свободная собака,
Видавший виды философ,
Весьма талантливый пес.

Мимо идут все такие борцы за идею,
Борцы за чистую кровь, за кровь и за чистоту.
Они могут набросить тебе веревку на шею,
Ты станешь шапкой или мылом, куском шавермы во рту.
А, говорят, у них было понятье о чести,
Будто б они даже знали, что такое любовь -
Они забыли об этом, они и вместе - не вместе,
Они не слышат собачьих мыслей, не ловят собачьих снов.
Лежишь под сенью мусорного бака,
Пряча свой чувствительный нос.
Хозяин сам себе, свободная собака,
Потрепанный жизнью философ, но в целом талантливый пес.

И если к этому псу обращаются грубо,
Он терпеливо ждет, его не сложно понять.
Он говорит - я не буду вам показывать зубы,
Я просто сразу брошусь, поскольку мне есть, что терять.
Зовите ваших собачников – я уйду дворами,
Я знаю все закоулки, вам меня не найти.
Что до отравленного мяса – ребята, кушайте сами!
Не вам решать, когда и куда мне уйти.
Пусть я умру под сенью мусорного бака,
Спрятав свой чувствительный нос,
Но я умру как свободная собака,
Я так любил эту жизнь,
И в целом добрый был пёс.

познакомился вот с питерским "ДРАКОНЬ" стихи Екатерины Ачиловой

хвостЕнота Написал(а): 12 июня 2013 г. в 18:27

В голове моей колокольчики-чики, бубенчики-чики звенят постоянно,
В голове моей шурупчики-чики, винтики-тики крутятся туго…
Доктор, объясни мне все то, что так туманно!
Доктор, мы с тобою всегда понимали друг друга!
Это
Зелень моих болот,
Скука моих суббот,
Чай на закуску.
Это
Звон карнавальных шпаг,
Слез и сомнений шлак,
Перезагрузка.

В голове моей за галактикой галактика-тика, а я где-то между,
В голове моей тамбуринчики, барабанчики стучат на сильную долю…
Доктор, лечи меня ласково, убей меня нежно!
Миленький ты мой, возьми меня с собой на волю!
Доктор,
Что так болит внутри,
Бьется на раз-два-три
Весело-грустно?
Это
Счетчик ночей и дней,
Что остается мне?
Перезагрузка!
Это
Крылья моих мостов,
Клочья моих листов,
Стороны света.
Это
Шпалы моих дорог,
Ливень, прошедший впрок,
Новое лето…

тож оттеда...

KOZI Написал(а): 13 июня 2013 г. в 03:02

подведение итогов
.

Марта Яковлева
.

...а мне ни благодатного огня, ни тихого, чуть сонного шаббата,
ни теплого младенца, ни письма, мне не досталось и уже не надо
ни чая, ни хрустящих леденцов, ни мягких бус, ни проволочной яви,
ни голоса дрожащего отцов, ни хляби вод небесных, ни рейкьявик
с велосипедами и фото на айфон... куда эту реальность мне пристроить?
пишу "пожалуйста, прошу не беспокоить" и будто погружаюсь в сон.

там место есть для розовой тоски, дрожащей как желе и золотистой,
летающей доверчивой... с руки кормить и рассыпать монисто,
и просыпаться в новом, теплом сне, в котором голубое понедельник,
в котором время ничего не делит, а только продолжает. этой мне
ужасно повезло найти пути для бегства от беспамятства чужого -
то это было, скажем, просто слово, теперь вот сон... дорогу перейти
и будет что-то новое... отпустишь? кормить весну и подбирать слова

для нежной, светлой и желанной грусти. и только кругом, кругом голова
от запахов, от тонкого тумана, от кофе и от лестниц в никуда -
во мне всегда бесшумная вода спала и лишь аккорды фортепиано
ее будили... горло давит стих, рука сама нашла клавиатуру -
мы этот вечер делим на двоих как праздник, как пирог, но ты фактуру
реальности предпочитаешь всем, и говоришь разумное мне что-то
мне ни шабата, ни постельных сцен, ни шестерых детей, но до зевоты -
смотри, я не просила ничего, а только тишины. не дашь, не дали -
я прячу голову в ночной звенящей шали - от нежности, от боли, от всего,
и убегаю в чей-то дивный сон, чтоб из него проснуться на рассвете -
чтоб так легко и искренне ответить "люблю" и не бояться, что влюблен.

Масаня Написал(а): 13 июня 2013 г. в 06:05

Зачем мы все приходим в этот мир?
Ведь жизнь - одно короткое мгновенье...
Среди чумы устраиваем пир
И отношенья рвём без сожаленья.

Жесток ты и корыстен, мир людей!
Всё реже встретишь состраданье боли,
Всё чаще - выживание зверей,
На уровне инстинктов, поневоле!

В борьбе за тёплое под солнцем место
Забыты чувства, обесценена душа,
Хоть эта истина давно общеизвестна:
Не унести тебе в могилу ни гроша!

Так стóит ли разменивать себя
На тысячи незначимых проблем?
Жить по расчёту, не ценя и не любя,
Души богатство превращая в пепел??

Путникъ Написал(а): 15 июня 2013 г. в 00:29

Ленка Воробей
***
Прошли эпоху лаковых паркетин…
Проехали давно и с ветерком.
Вымахивали маленькие дети
и сказки порастали матерком.
Отбредили берёзовеньким соком
/не ноется, не ломит, не печёт… /
Всё, что не обрывали новым сроком,
неумолимо двигали в зачёт.
А там, не успевая откреститься
дешёвым блеском новой нищеты,
мы снова те же подставляли лица,
натянутые наспех на щиты.

KOZI Написал(а): 16 июня 2013 г. в 10:58

...Cлушай, а, может, ну его,и не пойдем на праздник.
Тонет село Кукуево в дождиках несуразных.
Кончилось электричество и темнота завесой...
Кто нас с тобою вычислит в домике возле леса?

Что мне блистать короною при разговорах светских,
если тоска зеленая там, на балах соседских?
Что тебе фраки разные,виски, кордебалеты --
если на этом празднике жизни-то, в общем, нету.

Среди господ теперешних киса с остапом киснут,
утром зажали денежку,вечером стулья свистнут.
Сохнут мечи с оралами, в «городе наши» только.
А у ворот «провалами»снова торгуют бойко.

«Же не ма шпа...» - и ясненько утро придет с рассолом.
Ну а у нас - без праздника печка с огнем веселым,
кружка с напитком гроговым, строчка сверчка щемящая...
Радостей лишних много ли?
Это по-настоящему.

KOZI Написал(а): 17 июня 2013 г. в 13:23

Будда учит нас, Ваня,
что жизнь - это цепь страданий.
Прекратить их в принципе можно.
Нужно только убить желанья,
что их порождают. По Будде
ничего я делать не буду.
Вот буду лежать и плакать.
Имею такую причуду.
Ваня, когда я плачу,
я расплачиваюсь за что-то
по какому-то высшему счету.
И получаю сдачи.
Притом получаю грубо.
Я побегаю и прилягу,
и боль сжимает меня, как тюбик,
и я выделяю влагу.
И невидимый самописец
регистрирует: любит - не любит,
взвоет или не взвоет.
Жизнь сжимает меня, как тюбик,
и я выделяю слезы,
улыбки, вопли и песни,
и мне жалко мои желанья
убивать - ведь они прелестны!
И, коль многих моих желаний
ты причина, - радуйся, Ваня,
что оба мы христиане
и я не стремлюсь к нирване.

Ирина Богушевская

KOZI Написал(а): 17 июня 2013 г. в 13:43

◊☣▫▪◦◊☣◊◦▪▫☣◊

Дело совсем не в том,
кто кому на память
вместо любви оставит
под сердцем брешь...
Я осознать боялась-
чем ближе к грани,
тем вероятность ближе
остаться меж

двух полюсов и спален...
Стихов и песен...
Между простых случайностей
и метро...
Домом, где фоном джаз,
а в одном из кресел
ты улыбаешься
солнечно и хитрО...

Домом, где мы, неспавши,
смотрели фильмы...
Домом, который ныне
угрюм и пуст...
Хочется выкрикнуть:
«Господи, помоги мне,
я не сумею выдержать эту грусть!

Я не сумею,
я не хочу остаться
только лишь кадрами
жизни его \ пятном!»
Бог закурил, смотря на меня
сквозь пальцы...
Молвил: « Не бойся падать »

И грянул гром…
.
ВиМиловидова