Форум :: Поэзия, которая цепляет за душу
Инкогнито Написал(а): 27 августа 2012 г. в 19:41
прально, потом продать цветочки и приобресть чуфырик 
Осень. Написал(а): 27 августа 2012 г. в 19:43
чуфырь-чуфырь-чуфырь!))) чтобы нечистым духом пахло? ты мне это брось!)))
Осень. Написал(а): 27 августа 2012 г. в 19:45
господииииии! ну какой ты недотёпистый! ))) в урну брось! иначе менты оштрафуют за то что мусоришь!. ну вот никак без присмотру тебя оставить низяяяяяяяяяя))))))))))
Осень. Написал(а): 27 августа 2012 г. в 19:47
не...ну реально пора спать)))такую ахинею несу,значит уже практически в анабиозе))))))))))) пойду я серёж. спокойной ночи!
ПРОКУРОР Написал(а): 27 августа 2012 г. в 21:47
найдя себе вдовушку выпив ей кровушку-
спал вурдалак на софе
KOZI Написал(а): 28 августа 2012 г. в 02:00
оставляй прошедшее в прошлом ничтоже сумняшеся,
не бойся прослыть чудовищем, стать посмешищем;
не возводи в голове капище,
не отводи сердце под кладбище,
не кормись на отравленном пастбище,
не путай зал ожидания — с чистилищем;
не устраивай из любви стрельбище:
это невыносимо страшно,
непоправимо больно,
ни капли не зрелищно.
KOZI Написал(а): 28 августа 2012 г. в 02:03
Оська была, Рождествественского принесла))) я Евтушенко добавлю...
.
«Нет
лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.
«Нет
лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»