Форум :: Поэзия, которая цепляет за душу
Маэстро Написал(а): 15 мая 2017 г. в 04:40
Любовники, безумцы и поэты Из одного воображенья слиты!..
Тютчев Фёдор Иванович
Маэстро Написал(а): 15 мая 2017 г. в 04:41
Ночь, умывшись дождём проливным,
Звезды в небе почистив, как зубы,
Натянула по шею штаны
И орёт песни голосом трубным:
То взрыдает, слегка хохоча,
То гогочет сквозь слезы и сопли
(Это так характерно ночам,
Я и сам часто слышу их вопли)
Дождь, пытаясь забить этот шум,
Тщетно в крыши домов барабанит,
Сбился с ритма, стуча наобум,
Вразнобой, этот горе-ударник.
Шум и гвалт - не большая беда,
Всё в сравнении выглядит блёкло,
Но трындец наступил нам когда
Промочил дождь бельишко и стёкла.
Маэстро Написал(а): 29 мая 2017 г. в 04:40
От жары такие муки,
В сердце сбои-аритмия,
Что вы сделали с планетой суки,
Почему мне тяжело в России.
На Шпицберген конною атакой,
Западу ответим красной дулей,
Высадим до Антарктиды маки
Чтобы наш летел над ними УЛЕЙ.
Мама ты роди меня обратно,
Семечки я жарю на ладонях,
Как же не скакать на них без мата
На любимых наших красных конях.
Доигрались гады с атмосферой
Дохнем под озонною дырою
Краснопузых истребили с пролетарской верой
Как же они нам нужны порою.
Сохраните землю внукам нашим
милые приятные иуды
А не то мы всё вокруг распашем
Собирая нечистотов груды.
Маэстро Написал(а): 31 мая 2017 г. в 07:39
Вот такая вот ботва!!!
Вот такое чудо!!!
Не поверите, братва!
Вам-то врать не буду –
Дурака чтоб не валять,
Я к рассвету ближе
Вышел даве погулять
И
(О-о, Боже!!)
В И Ж У
Не по Волге (маме рек),
Не по Дону (папе)
(не поверите вовек
мне – коллеге в шляпе!),
Не по Клязьме
(Вот ей-ей!!
Локти аж кусаю!!),
А по родненькой моей
по реке Аксаю
Величаво так
П Л Ы В Ё Т
Не Чапаев Вася ,
Не Зимбабский бегемот
лоно края крася,
Не ондатра,
не бобёр
за живёшь здорово,
Не с Кукуева топор,
Не из Комарово
офигевший водолаз,
перекрывший краник,
Не Ляшко, блин, п***рас,
Не корабль «Титаник»,
Не Лукойловский мазут,
Не Мазай от кочки,
Не Степашка Разин, плут,
в расписном челночке,
Не
(сказать, пардон, срамнО,
вам без заморочек!)
с водосточных труб гамно,
Не сухой листочек,
А большоооооооой
С А З А Н И Й Г О Р Б
Добрая примета!!
Дома был бы –
до сих пор б
и не знал про это,
что шурша чуть камышом,
начался
(ну, шо вы?)
Не концерт Гуно в Большом,
Не Меладзе шоу,
Не парад планет с небес…
Завизжали вы бы!
А уже начался
Еееееееессс!!!
Вааааааау!!!
Н Е Р Е С Т Р Ы Б Ы
Но об этом – ни гу-гу!!
Тс-ссс!!
Молчок!!
Могила!!
И сейчас
(сказать могу)
Мне не до ИГИЛа,
Не до Том,
не до Марусь,
Не до танцев Монти,
Не до всяких сюси-пусь
на весеннем фронте.
Не до прочих там грехов,
Не до стройки дома,
Даже мне не до стихов!!!
Не до Хохмодрома!!!!!
И сегодня, прям, с утра
заведу машину.
Знаю я, что мне
П О Р А
Не тянуть резину,
Не уныло зрить в окно
сей весны картины,
Не на свадьбу,
не в кино,
Не на именины,
Не на томный рандеву,
Не с хламьём на свалку,
А пора мне
(я ревууууууууууу!!!)
Е Х А Т Ь Н А Р Ы Б А Л К У!!!!!!!!!!!!
KOZI Написал(а): 16 июня 2017 г. в 09:05
... говоря об искусстве, лучше купить коньяк.
позабыть о сладостях, сне, подготовиться к долгим спорам.
запереться с другом на кухне, и сразу представить знак
бесконечности (ограничив предмет разговора).
... говоря о Чайковском, нужно представить лист,
задрожавший в холодном дыхании осени или
зазвеневшей весны мокрый шум, перестук, пересвист,
наливающиеся временем года линии.
... разговоры об Айвазовском всегда ведут к океану.
бесконечный мир техник, холстов, акварелей, томных натурщиц;
нужно вскользь, между прочим, заметить:
"море - как фортепиано",
и вернуться к заливу музыки (там ты плаваешь лучше).
... говоря о Вахтангове, лучше вникать в слова,
в анатомию предложений. даже предлог быть должен
собой (и от спора раскалывается голова,
и отцовский сервант отдает вторую бутылку - продолжим...)
... говоря о Набокове, сразу ходи ферзем -
очень сложно и вычурно спорь: эмиграция, метароман, элита;
или лучше прикинуться бледным, легкомысленным мотылем,
краем слова задев "Дар", "Отчаяние" и "Лолиту".
... заговорив о Бродском, можно споткнуться об
секундную стрелку часов, и начать сначала
разговоры, которые приведут вас в дорожный столб
с нарисованным кирпичом.
в завершении полемики ни о чем,
вспоминаются сладости и дружелюбное одеяло...
Андрей Орловский
KOZI Написал(а): 16 июня 2017 г. в 09:10
Рифма нередко дороже ночи. Ночь безусловно дороже суток. Разум мой, если считать меж прочих - тот ещё, мягко сказать, рассудок. Многостаночник с флажком от Гуччи, или чего там на лейблах метят, я и в лаптях смогу накаблучить на сочленённых в блокнот паркетах...
Если погоду признают лётной - кто тут удержит, какие груди?.. Сумка считается перемётной, перемещаясь со шкафа "в люди". На перекрёстке, где надпись стёрта, вбиты мерилом иные клейма. Жжёт огонёк под душой-ретортой - от светляка? От святого Эльма? Клеточки мозга прилежно чертят - знают, чертяки, что будет сверка. Чем обустраивать старый череп, лучше задать ему новый вектор.
Вертер, малыш, трепетун и зайка, ты не товарищ моим пантерам. Я отправляю маршруты в завтра - там за туманами пыльно-серо, но перспектива - созрела, сжата, горизонтальна у горизонта...Сердце учуяло сладкий запах дыма костров и ударов зонга. Внутренний Бонд подбивает клинья к сейфу Пандоры, влекомый жаром, чёрные стрелы находят блинчик, где лягушачья икра слежалась.
В местном гордиевом, как направо, сразу за ратушей и борделем, ждёт, распростёрта, твоя канава, к сроку служанки её застелят. Ты переспи до утра - утраты не согревают, дожди - в сезоне. Музам по-женски милы парады, росчерки шпаги миляги Зорро. Чтобы на шпорах прозвякать Брамса - необходима поддержка с тыла. Не удивляйся, моя ты радость, что мы стреляем не холостыми.
Сбрось одеяло полей без края, сунься в окружность озёрных тапок, выйди на улицу, где играет в ножички каждый, кто сделал так же.
И зашагай себе - как мечталось, чтобы под днищем - ни грамма рифов...
Что бы сейчас от тебя осталось, если б не близость полночной рифмы?
(с)Rewsky, 2017
Маэстро Написал(а): 17 июля 2017 г. в 02:24
Я вас забыл. За вздорной суетою
Утратив актуальность, как вопрос,
Вы были та - и сделались не тою,
Чему виною жизнь, а не склероз.
Срываясь то в запой, то в кругосветку,
Вынашивая собственный астрал,
Запамятовал я размер, расцветку,
А первым делом - имени хорал.
Года неслись, повизгивая вьюжно -
И в этой круговерти новизны
Я помнил всё, что мне в упор не нужно,
А вас - увы... Логично, вы - нужны?
Нет, я не сожалел, что всё уснуло,
Как купа роз - под кружевом зимы...
Зачем мне вас негаданно вернуло,
Как алкоголик - взятое взаймы?.
Сдаётся мне, что чувства не угасли,
Как в летний полдень - проблески зари:
Вернуть - вернуло, спору нет... Но вас ли?
Не помню, чёрт нас с вами побери!
О, этот взгляд, невыразимо томный!
О, этот шарм, и очевидный пыл...
Я позабыл, что вас забыл - но вспомнил,
Когда решил, что вас давно забыл!
Нет смысла препарировать детали,
И притворяться, будто я удал:
Вы без меня, похоже, процветали?
Ну, так и я без вас не увядал!
Надстройка в шоке, но крепка основа -
Поэтому, в ряду побочных тем
Я вас забуду не опять, а снова,
И дай вам бог, чтоб в этот раз - совсем!
KOZI Написал(а): 14 августа 2017 г. в 05:15
Хоть в лукошечко опенок - да ложный,
Хоть верхом - да на ледащей кобыле...
Жили-были три сестры на Вороньже,
Бабки мне...и шибко Верку любили.
Баба Маня темноглазо глядела,
Все шептала:"Незаконная - баще...
Передать ей лешачиное дело?
Жаба душу под корягу утащит.
Ночью слышу я, как плачут младенцы -
Те, которым помогла не родиться...
Не ходи, кобыла старая, в сенцы,
А поганого опенка - да вицей!
Правда, крестят мне горбатую спину
Исцеленные бабенки-кликуши..."
Отдала она? Не гладит осина,
Не тревожат окаянные души.
Перерезала дерюжные нити,
Помахала мне осиновой веткой...
Только знаю, кто жилец, кто не житель.
Только сны приходят - редко, да метко.
Баба Таня все грозилася - тресну,
Но совала всем куски - без нажима.
Русь - она ведь каторжанская песня,
Хлеб последний, разделенный с чужими.
С четырьмя гуляла - пятый закрытый
Передачку бабы-Танину чавкал,
Покупала мне ботинки и свитер,
По ночам со мной сидела на лавке.
Говорила, что опенок-поганка -
Раскрасавец, так и лезет в ведерко,
Мужика такого - с тылу да танком,
На хромой кобыле с каменной горки.
Все профукала - оставлено мало:
Пара платьев, гребешок да икона...
Только плачу я от гулких вокзалов,
От окраин, от строений казенных.
Баба Нина зазывала на кухню,
Из сестер одна - с законным супругом.
Ох, сережки-то - увидишь и рухнешь,
И корсетом перетянута туго.
Не водилось там поганок-кобылок:
Муж попискивал под розовым тапком,
Да немногому меня научила
Хитрованка-раскрасавица бабка.
Слишком я вросла в сугробище белый,
Перелески, реки, древние срубы...
Только смотрят мужики очумело,
Только бабы Верку-шворку не любят.
Жили, плакали, любили, грешили,
Хоронили...как пришел, так и вышел.
Те, ушедшие - такие большие.
Мы, последыши - и мельче, и тише.
Мельче, тише наши радости-беды:
Были люди, стала малая малость...
Маня первая ушла, Таня следом,
Нина только что...а я вот осталась.
В.Кузьмина
КИРА Написал(а): 14 августа 2017 г. в 07:55
Напои меня малиной,
Крепким ромом, цветом липы...
И пускай в трубе каминной
Раздаются вопли, всхлипы...
Пусть, как в лучших сочиненьях,
С плачем, с хохотом, с раскатом
Завывает все, что надо,
Что положено по штатам!
Пусть скрипят и гнутся сосны,
Вязы, тополи и буки.
И пускай из клавикордов
Чьи-то медленные руки
Извлекают старых вальсов
Мелодические вздохи,
Обреченные забвенью,
Несозвучные эпохе!..
Напои меня кипучей
Лавой пунша или грога
И достань, откуда хочешь,
Поразительного дога,
И чтоб он сверкал глазами,
Точно парой аметистов,
И чтоб он сопел, мерзавец,
Как у лучших беллетристов...
А сама в старинной шали
С бахромою и с кистями,
Перелистывая книгу
С пожелтевшими листами,
Выбирай мне из "Айвенго"
Только лучшие страницы
И читай их очень тихо,
Опустивши вниз ресницы...
Потому что человеку
Надо, в сущности ведь, мало...
Чтоб у ног его собака
Выразительно дремала,
Чтоб его поили грогом
До семнадцатого пота
И играли на роялях,
И читали Вальтер-Скотта,
И под шум ночного ливня
Чтоб ему приснилось снова
Из какой-то прежней жизни
Хоть одно живое слово.
Дон Аминадо ( А.П. Шполянский)