Вот за что я тебя люблю,так это за твою светлую голову,внученька
…Фонтан иссяк. Колодец обмелел.
Патроны кончились. Цветы пошли в гербарий.
И графоман остался не у дел,
И заржавел его инструментарий.
Бывало, просыпался он с утра,
Бежал к столу, чтоб записать куплетик,
И говорил: «Пора, мой друг, пора
Тебе счастливый вытащить билетик!»
Но то ли осень веет холодком,
А может, Муза встала на измену -
Стучит в висках, как будто молотком,
Мысль, что не быть ему союзным членом.
И что теперь? Куда ему идти?
В чем отыскать источник вдохновенья?
Где для стихов сюжет ему найти,
Чтоб прекратить напрасные мученья?
Ведь от любовной лирики тошнит,
А от гражданской чешутся ладони,
От философской – сплин и бледный вид,
А от сонетов в сон упорно клонит.
От шуточных… Ну, тут совсем тупик -
Негоже ржать серьезному поэту!
А от пародий – целый воз интриг,
Впридачу можно схлопотать за это…
…Как мрачно в этом лучшем из миров,
Как тяжело без «теплых» рецензентов,
Лишь грог смягчит угрюмость вечеров
И грусть по недостатку комплиментов.
Пыл графоманский вспыхнул и угас,
Жена грозит за тунеядство взбучкой.
И ускакал бессовестный Пегас,
На память о себе оставив кучку…
нет, пытиц) не могу за вами всеми--импульсы не в те извилины завкакивают