Мне с тобою пьяным весело -
Смысла нет в твоих рассказах.
Осень ранняя развесила
Флаги желтые на вязах.
Оба мы в страну обманную
Забрели и горько каемся,
Но зачем улыбкой странною
И застывшей улыбаемся?
Мы хотели муки жалящей
Вместо счастья безмятежного...
Не покину я товарища
И беспутного и нежного.
Память о солнце в сердце слабеет,
Желтей трава,
Ветер снежинками ранними веет
Едва-едва.
В узких каналах уже не струится -
Стынет вода,
Здесь никогда ничего не случится.-
О, никогда!
Ива на небе кустом распластала
Веер сквозной.
Может быть, лучше, что я не стала
Вашей женой.
Память о солнце в сердце слабеет.
Что это? Тьма?
Может быть! За ночь прийти успеет
Зима.
А так всёгда бывает... Если спишь по-медвежьи, - пол-года !
.gif)
Я пришла к поэту в гости.
Ровно полдень. Воскресенье.
Тихо в комнате просторной,
А за окнами мороз.
И малиновое солнце
Над лохматым сизым дымом...
Как хозяин молчаливый
Ясно смотрит на меня!
У него глаза такие,
Что запомнить каждый должен,
Мне же лучше, осторожной,
В них и вовсе не глядеть.
Но запомнится беседа,
Дымный полдень, воскресенье
В доме сером и высоком
У морских ворот Невы.
(1914)
Да, поэты способны так пригрузить, что и через 100 лет останутся впечатления. Скажу,однако, по-секрету: они такие же мужчины как и все остальные.
В начале был вакуум с бездной возможностей.. Из которых ты являешься одной из них)) Для мозга нет разницы-ральный мир или неосязаемый. Вот тебе и дверь... она открывается ВНУТРИ.
Поэты вруны)) с удовольствием выдают желаемое за действительное.)) Любить их очень сложно.)) Но приятно и интересно.)))