Фата-Моргана.

КИРА Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 14:46

Перекрестье рам. А в рамах-
абрис тонкого креста.
Звук – гитарой в белых шрамах.
Жизнь – душонкой в три листа.

Два билета: их и волчий.
Поцелуй в висок и в рот…
В дуло смотрит ангел молча,
то ли молит, то ли ждёт.

Криком сорванная ранка
Яви тайны лишены -
снов,набитая изнанка
чёрной ватой тишины.

Три соломинки – «а если…»
«хрена лысого» - манту.
Пустота в просторном кресле
обнимает пустоту.

Доброты, как ласки в мамах!
Злости, как…………
но до броска –
Ты, мой крест в оконных рамах…
Я, твой палец у виска…

Привыкает сердце к стуку
этих ставень на ветру…
Не держи меня за руку,
не держи меня за ру…

По обломкам от гитары
волоку свой пьяный сплин:
Пусть хуярят кочегары!
Пусть мой поезд едет…блин…

хвостЕнота Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 15:02

Я думаю, ты не считал себя богом,
Ты просто хотел наверх,
Резонно решив, что там теплей, чем внизу.
И мне любопытно, как ты себя
Чувствуешь там теперь -
Теперь, когда все бревна в твоем глазу;

Ты смеялся в лицо, ты стрелял со спины,
Ты бросал мне песок в глаза;
Ты создал себе карму на десять жизней вперед.
Ты думал, что если двое молчат,
То и третий должен быть "за",
Забыв уточнить, чем ты зашил ему рот.

Теперь нам пора прощаться, но я не подам руки,
Мне жаль тебя, но пальцы твои в грязи;
И мне наплевать, как ты будешь жить
У убитой тобой реки,
И что ты чувствуешь в этой связи.

Ты жил, продавая девственницам
Свой портрет по рублю в полчаса -
Тот, что я написал с тебя позавчера;
Ты кричал о ветрах - но горе тому,
Кто подставил тебе паруса:
Ведь по стойке "смирно" застыли твои флюгера;

И ты флейтист, но это не флейта неба,
Это даже не флейта земли;
Слава богу, ты не успел причинить вреда.
Ведь я говорил, что они упадут -
И они тебя погребли;
Небес без дождя не бывало еще никогда.

Не жди от меня прощенья, не жди от меня суда;
Ты сам свой суд, ты сам построил тюрьму.
Но ежели некий ангел
Случайно войдет сюда -
Я хотел бы знать, что ты ответишь ему.

КИРА Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 15:06

Рисовала на асфальте - контур трупа белым мелом
и на конкурсе «живучих» - победила… (без сомненья)
И не стала я толкаться за какой-то там наградой,
мне своих медалей хватит - за победу над безумным…
Пусть в меня кидали камни… благодарна… это надо.
Лучше чем рыдали тихо, над - прекрасным и разумным…

Эта голая соседка со своими – «тыры-пыры»
Эти доги – полубоги – до двух лет дурные суки!
Онанисты, вы – титаны? Или всё-таки – сатиры…?!
Покажите ваши лица…. Предъявите ваши руки…

Душу банкою консервной одинокий шут вскурочит:
«Налетай братва глазами - на чужое перекрестье!
Здесь, родная, каждый первый - дрочит так, как он захочет…
Не фиг было звать всех сразу - в своё личное поместье!»

Я не против…
Раздвигаю волны белого батиста…
Пеньюара или может на окне с жирафом шторку,
табеля, друзей альбомы, ноги, ширмы, черновые
дневники, как брюхо рыбы – достаю – мальков, икорку

и приходят онанисты…
На прикольные картинки -
все плюют, потом – стирают… отжимают, гладят, сушат
и мне кажется, что точно – где-то в области ширинки-
оживают, возбуждаясь… эти вяленькие души…

Евгеньевна Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:16

Осенний сплин безбашенных ночей,
Совместных нескончаемых прогулок,
А небо как-то дальше, холодней.
И мы с тобой идём за переулок
Через дороги мчащей кутерьмы,
Сквозь будний запах выхлопов и хлеба.
Но кажется уже, что мы одни,
И это тоже, всё-таки, победа.
Сентябрь пришёл, мы ценим каждый шаг,
Мы насладимся им, пока возможно.
И листопад для нас-всего лишь знак
На гладкой и пока румяной коже.
Я обниму тебя, прижмись ко мне,
Ведь солнце как вчера уже не греет.
Осенний сплин и листья как в огне,
Звук листопада, ты и...вечереет.

КИРА Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:17

Прекрати прекращать,
прикрываясь смешными дефолтами,
мы дождю не должны!
Богу-богово!… Летову – летово…

По теории – ОСЕНЬ!
/и красить её нужно жёлтыми/
Отчего же тогда фиолетово нам?
все фиолетово...

ПТАХ Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:18

Мой ад- благоустроен,свеж и чист;
За окнами блестит зелёная лужайка...
Тепло,светло - не жизнь,а чистый лист
А на столе:горячий кофе,сайка...
Её духами дышит комната,
Её халатик спит на спинке стула...
И тишина...щербата и сутула...
Играет "Лунную" Бетховена...
И бельма пялит на меня, и улыбается,
То хмыкнет шорохом, то скрипом похихикает...
Она со мной,как с мышкою играется,
Смычком отчаянья на мне пиликает...
И ждёт,когда же я созрею
От глянца "счастья" своего усну...
А хрен ей, вот возьму и озверею
И всё здесь,к черту, разнесу...

Евгеньевна Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:19

Она ненавидит осенний сплин
/по-русски звучит "хандра"/…
Но смотрит, как падает первый лист
И чай глотает с утра…
Отыщет заброшенный летом зонт,
Жалея, что цвет не в тон,
Что как-то совсем не подходит он
К малиновому пальто…
А мелочи сводят почти с ума -
Горчащий осенний вкус…
И дождь за окном, и погода - хмарь…
И во-спо-ми-на-ний мусс
Душистого лета /июльский плен/
И нежных касаний волн…
Там шорохи снов в тишине аллей...
Там в каждом, конечно, он…
Она ненавидит осенний сплин
И гонит свою хандру
Подальше… - где рыжий продрогший лист
Слоняется на ветру…

он

Она ненавидит осенний сплин,
А он материт хандру.
Глотает то кофе, то никотин
И пишет стихи-муру.
Безжалостно давит листки в комок,
И словно снежок - в камин.
Опять проявляются между строк
Она и осенний сплин.

Осень. Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:24

чего грустим?добрый вечер!

ПТАХ Написал(а): 06 сентября 2012 г. в 16:30

Вот оно- голодное окно,
Распахнуло чрево бездонное;
Я подкинул монетку...сукно
Фиолетовой ночи не вздрогнуло...
Потому что выпал "орёл",
А загадано было на "решку";
Случай- сволочь, опять-таки спёр
Проходную белую пешку!
А ведь ей,остался лишь шаг,
Чтобы стать...королевой...